D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 janvier 2025
La pointe du jour joue à fleuret moucheté
Avec le sol que la nuit a empaqueté
D’une neige saline qui soudain pétille,
Chatoie, dans les gris d’un matin que ne titillent
Pas l’or ni le vermeil, qui n’est pas éclairée
D’écarlate non plus tant le ciel est cendré.
L’aube titubante et puis l’aurore d’ardoise
Couvrent la plaine qui poudroie et, discourtoises,
Au crépuscule hélas ressemblent, en éteignant
Les feux scintillants de ces prés qu’une marée blanche
A noyé en une nuit dans une avalanche
De vagues figées, de remous gelés, blanchis
D’une écume engourdie que les nues ont bleuit.
Sous le poids du ciel où brume et fumées se bousculent,
Au loin perdue, émerge une ile en monticule,
Sombre, qui mêle bois et ville, comme surgie
D’un oubli profond de cet hiver assagit.
Y mène un sillage dont miroite la trace
Raidie, incertaine, en cette onde qu’un vent glace.
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