L’été fut sec, hélas. La chose est alarmante…
Sous un lit de lotus aux corolles assoupies,
L’onde joue à la belle aux eaux ordes et dormantes.
À pas las, pas lents, pas lourds, la nuit se tapit
Mais voilà qu’elle met, hors de toute tourmente,
Ses gros cheveux de pluie picotants de dépit.
À coups las, coups lents, coups gourds, cette eau frappe à terre
Comme on bat la peau d’un tambour sourd et fumant.
Son rythme est entêtant. Il ne veut mie se taire
Et scande une chanson triste continûment :
Il pleure aussi sur les fruits des feux délétères,
Sur le bruit gratuit de la mare s’endormant.
Droits et froids, les traits durs de cette ondée nocturne
Comblent les rides de rives qui ont eu faim
Et un sol vide d’avoir eu soif. Puis nos turnes,
Dont le toit résonne de la rincée enfin
Venue, s’habillent de ce crachin taciturne
Dont ne profitent arbres dévêtus, jà défunts.
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