Ci gît un vil paresseux qui n’a jamais rien fait
De sa vie ni de ses dix doigts, las. Qu’il repose
En paix lui pour qui dormir trop était un bienfait.
Gai comme un sansonnet, né dans la Ville Rose,
Se réveiller, rester éveillé, étaient faix
À ne pas faire et ça le rendrait fort morose :
Agir comme nous aurait été un forfait !
Ainsi vécut-il au long des jours sans névrose :
Courir était surfait, travailler un forfait,…
Il fit donc de vieux os sans trop souffrir d’arthrose.
Il ne s'est d'ambitions jamais défait
Et n’alla pas loin, sans savoir la sinistrose,
Mais tout seul, avec un vrai nonchaloir, parfait,
Et sans jamais songer à faire vers ni prose.
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