Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 31 décembre 2024
La brume lasse court la plaine
Comme le temps passe, si lent
Sur les prairies des bêtes à laine
À l’aurore aux feux pleins d’allant.
Le vent rapace est une alêne
Qui, elle, va se faufilant
En chantant une cantilène
Qui évoque, sans faux-semblant,
Pour lys, marjolaine et silènes,
La fin d’un été tire-au-flanc.
La carapace de terre à l’haleine
Humide des jours nonchalants
Et d’une nuit, impasse pleine
De songes aux ocres et roux galants.
Brumaille, au teint de porcelaine,
Tu rends espaces et lointains plans !
Mais l’écharpe de châtelaine,
Tulle vaporeux, somnolent,
Annonce la saison vilaine
Où neige ira la vie scellant.
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