Petite fable affable avec l’aimable complicité de Catherine Destrepan
J’avoue : plus ça vient, moins ça va
Au vieux pays du dieu Shiva.
Fort lassée que ses oeufs lui soient ravis, Poupoule
Décida sans quérir, ma foi, l’avis des foules
De les manger : « Ben quoi ?!… Ils sont à moi ces fruits
Que, là, seule, j’ai fait, non sans efforts ni bruit.
Et pourtant, moi, je ne dispose
Ni ne profite de ces choses ! »
La colère n’est pas de bon conseil, hélas !
Et le lendemain, sans plus de galimatias,
À peine l’œuf au nid, elle le gobe
Avant que la femme en noir ne le lui dérobe.
Elle recommença ce jeu, tous les matins,
Avalant, à peine pondu, son bon butin.
Sa maîtresse, un beau jour, s’irrite :
« Tu me refuses le mérite
De payer d’un bel œuf l’orge qui te nourrit ?…
Tu accompagneras, demain, mon plat de riz ! »
Mais Poupoule ignore la peur et les menaces
Sachant par trop que la fermière, fort tenace,
Appelle roupies tout labeur
Comme don chaque obole ou fleur !
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