C’est tapisserie de Pénélope qu’Espoir
Tant nos vies paraissent nées des mains de Dédale,
Menant de Charybde en Scylla, d’rien à que dalle
Alors que le climat est Damoclès tranchoir.
Coule la haine d’un tonneau de Danaïdes
Et la vengeance règne en Sisyphe entêté ;
Entre Achéon et Styx, du Cocyte au Léthé,
Nos Arcadie d’antan se font, las, Thébaïde.
On se croit Héraklès ou on se veut Persée,
Athènes se rêve Sparte et Lacédémone
Se prétend Éphèse qu’on traite en vraie démone.
Il est moins de Muses qu’Amazones ou Gorgones
Chez nos Aphrodite mises comme Circé…
Que n’écoute-t-on nos Cassandre commercer ?!
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