VIVE LA NATURE VIVE !

Sur un vers de V. Hugo

J’ai l’amour des eaux et des bois

Des vents d’été et de leurs voix

Qui sont sans mépris et sans haine

Et que pourtant nul mie n’enchaine

Et je vais au long des ruisseaux

Sous les rameaux des arbrisseaux

Chercher ma sève et une écorce

Qui font face à mon temps ma force

J’ai l’amour des prés et des champs

De nos oiseaux et de leurs chants

Sous les feuillées parfois sereines

Par-dessus guérets ou garennes

Donc je vais au long des ruisseaux

Sous les rameaux des arbrisseaux

Chercher ma sève et une écorce

Qui sont malgré la vie ma force

J’ai l’amour du parfum des fleurs

De la rosée et de ses pleurs

Ou de l’insecte infatigable

Comme des herbes inextricables

Car je vais au long des ruisseaux

Sous les rameaux des arbrisseaux

Chercher ma sève et une écorce

Qui font face à mon temps ma force

CAMPAGNE PROFONDE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 12 juillet 2025

Mettant le calme en lignes

En lointains qui font signe

Qu’ailleurs n’est pas comme en nos rêves et en nos voeux

Grâce aux oiseaux verveux des vieux bosquets séveux

Qu’elle est belle ta campagne quand elle veut

S’offrant en solitudes

Où l’âme a latitude

D’errer et vaquer sans craindre de désaveu

Ni qu’y vienne en ses rangs la racaille mon n'veu

Qu’elle est belle ta campagne en nos temps nerveux

Donnant des perspectives

Aux vues les plus hâtives

Pour que s’envole au vent l’esprit comme cheveux

Loin des baveux d’ici ou là et des suiveux

 Qu’elle est belle ta campagne même aux morveux

CRÉPUSCULE

Le jour, peu à peu, décline,

Éteint son azur, endort

Son vent courant les collines ;

La brune est en plein essor.

L’ombre, tout en crinoline,

Cloue aux cieux des pointes d’or,

La rivière cristalline

Prend une voix de cador…

Là, Râ s’accroche aux carlines

Mais Hypnos est le plus fort,

Et Sélénée, opaline,

Le chasse alors sans effort.

CHANSON À BOIRE POUR NOS MANGERS

Sur une phrase de François Rabelais

Pour illustrer une photo de Marc-Yvan Custeau, 25 juillet 2025

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Pour nos agapes, bonne gens,

Chantons-le, convives fervents.

À l’improvisade fêtons,

En frairie, notre amitié,

Faisons bringue et gueuleton

Avec excès volontiers

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Fors censeurs ou échotiers

 Chez moi, chez toi, festoyons !

Chez le vieux cabaretier,

Ici ou ailleurs, ripaillons !

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Car la bamboche, bonnes gens,

Ranime sens et bons vivants !

Mêlons noubas, noce et festin

Selon mon voeu et vos désirs

D’être ensemble au jour qui s’éteint :

Moisir ou dîner, ‘faut choisir !

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Les amis des amis, d’instinct

Sont nos amis et sans rosir,

Quand la compagnie a beau teint,

La chère est bonne et grand plaisir.

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Car cette ivresse, bonnes gens,

Rapproche bien plus qu’un divan !

Ce soir, demain, en peloton,

Coeur battant, tenons, liés,

Table ouverte et tombons vestons,

La bringue c’est volontiers :

« L’appétit vient en mangeant ;

La soif s'en va en buvant ! »

Et  plus on est de fous, fiston,

Plus on rit et nos moitiés,

Bonne franquette étant dans l’ton,

Non, ne seront pas oubliées !

« L’appétit vient en mangeant ;

la soif s'en va en buvant ! »

Pour nos agapes, bonne gens,

Chantons-le, convives fervents. 

LE JARDIN ENDORMI

Adieu roses et chèvrefeuille parfumés

Qui ont succédé au jasmin tout d’effluves ;

Adieu rosée qui leurs feuilles allumait

Aux rayons d’un soleil qui fut vite étuve.

Finies fragrances d’été épanouies

Que paraient le vol d’un frêle papillon

Ou l’éternel ballet d’abeilles éblouies.

Les fleurs m’ont quitté avec les agrions.

Dès avant les frimas, avant les gelées,

Tout a fané sous les arbres défeuillés.

Les pluies ont tout fauché, aux vents attelées ;

Mon décor s’est affadi, dépenaillé,…

Viennent les chagrins qui endeuillent des heures

Qui fleuraient, hier encore, un bonheur vrai,

Viennent soupirs funestes de jours qui pleurent,

Aux relents parfois si prégnants de regrets.

SURPRISE DE L’AUBE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 novembre 2024


Une brume mauve, un matin, semble entoiler

Un lointain flou qui flotte entre esquisse et estompe ;

Le décor fauve, en doux plans superposés, trompe

L’œil d’un novembre au lit du ciel bien installé.

L’automne a son alcôve sur les champs noirs, talés

Jà, par les frimas mais la voilette violette,

Dentelle de parme, brode en  prune à la volette

Un air lilas qui, de lavande, s’est voilé.

Cette tendre guimauve au beau coeur d’améthyste

Peu à peu se sauve, hélas, mais l’aurore artiste

Nous réserve, je le sais, pour demain, du mieux.

Ainsi sont nos matins, pour qui vient et regarde

Plus loin que la boue sur ses souliers, crébondieu !,

Ou au-delà de son bout de nez, soit-il barde.

GENS D’AOÛT

Une larme échouée aux dunes chavirées,

C’est bien tout ce qu'il me reste d’une virée

Où les vents enlacés fouettent les mouettes,

Girouettes inlassées, qui au ciel pirouettent.

Il fait foule pour voir la houle et déplorer

Les nues ingrates ou bien le Bon Dieu abhorrer.

Le bruine ou le crachin vous font la mine hagarde,

L’humeur épineuse ou l’œil noir. Je vous regarde,

Flâneur parmi les fleurs, rêveur sous la feuillée,

Vos heures de repos factice effeuiller :

Pour effacer maux du moment, jours de peine

Vous plantez vos espoirs dans la mouvante arène,

Loin des sonnailles, clarines et abois

Qui réchauffent les bois et prés auxquels je songe

Vibrant loin du cadre de l’estival mensonge.

Votre « si bel été » me laisse de bois,

Avec ses faux semblants et ses vrais simulacres :

Pour l'ivoire promis vous aurez la nacre

Si « vous payez avant… », si « vous courez après… »,

Sans vous émouvoir du sommeil d’un vieux cyprès.

Mon âme ne s’émeut des passions océanes,

Goûte peu aux caprices d’un ciel qui condamne 

Aux horizons à craindre, toujours changeants,

Où le silence est un son guère engageant.

Quittant nos autrefois sur lesquels ma mémoire divague

Pour d’hypothétiques autres fois au creux des vagues,

Vous fuyez cris et bruits d’infécondes cités

Pour vous masser un mois, crédule cécité,

Au sein de criardes cohortes dont le hâle

Tatoue l’éphémère de vacances joviales…

(re)NAISSANCE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 juin 2025

L’été n’est pas propice au sommeil…

Après une nuit torride et ludique,

Où les heures ont de chauds tons vermeils,

L’aurore jette sur un voile pudique

Sur le lit des amours du Ciel 

Et de la Terre, couleur miel.

Sombrent les heures sombres

De la caniculaire pénombre,

Il nous demeure un rouleau léger

De brume, comme au sol piégé.

Les oiseaux, au loin, déjà louangent

Ce tissu vaporeux qui est lange

Du jour nouveau sur qui, Quel bonheur !,

Se sont penchées toutes les étoiles

Et qui naît des nocturnes ardeurs

Que l’on sait vivre à la belle étoile.

L’AUTRE MAISON

Les roses ont fleuri, las, pour personne

Et prêtes à faner, déjà buissonnent.

Août s’en va. Le silence s’en vient.

Finis brouhaha et va-et-vient.

Là, derrière les persiennes closes

Notre maison va s’endormir, morose,

Après un tout dernier au-revoir 

Qui la condamnera donc au noir.

Mais des rires d’enfants y résonnent

Et ricochent sur la mare aphone

Du trop vieux jardin, abandonné

À nouveau, à ses âmes damnées

Et aux trilles des  petits oiseaux

Qui hantent un ciel las, tout en réseaux.

Seuls, les souvenirs règnent en maître

Ne sachant certes plus où se mettre,

Ni où aller. Cave liquidée,

Grenier déserté, à cours d’idées,

Verront défiler des jours bien vides

Et les compteront, en ladres avides,

Dans l’espoir vain d’un nouveau séjour,

Impromptu, mais bienvenu toujours… 

PRÉLUDE EN SOL BRUMEUX

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 30 octobre 2024

Les ténèbres dévoilent des nues d’or,


Alors que les prés noirs paressent et fument

Et font voguer une estompe d’écume


Sur un bois qui de sépia se costume


Car l’automne naît, notre été s’endort.

Tout se dessine à l’encre et à la plume


Quand les ramées sont estampes au fusain.


Je vis un rêve éveillée, en voisin,


Loin des remous de ce monde en bousin,


À voir se lever ce voile de brume.

Les mordorés s’affichent au magasin

D’un ciel en flammes, aux teintes consanguines,


Qui affoleraient, las, nos vieilles béguines


Qui ont oublié leurs primes biguines


Et cent autres plaisirs circonvoisins.



Mais laissons ces atrabilaires doguines

Et revenons à cet après Fructidor

Qui embellit ce décor encore en tchador,


Aux derniers feux, ombreux, des verges d’or,

Aux cieux qui, déjà, s’esquissent en sanguine…

TÉ, PARDI !

VOGUANT DANS LA MER DE NUAGES…

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 avril 2025

Les nuages roulent leur écume aux nues,

En flots immobiles, en vagues dolentes,

L’avion plonge en leur ventre, à nous, inconnu.

Ces marées des cieux paraissent nonchalantes,

Sur l’océan flou qu’azurent les beaux jours,

Moutonnant sans cesse et ondulant toujours,

C’est que ce dais silencieux est onde lente.

Sans clapotis à son clapot, ce séjour

Céleste pourtant se meut alors qu’on vole

Et viole son étendue sans nul ajour.

On fend ce grand large et on survole

La haute mer, toute en houles méconnues,

Inondés de soleil, de bleus soutenus,

Sans flux et sans reflux, ni embruns frivoles,…

CHANT D’ANTAN

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux,

Ruisselant dans l’ombre des vieux bouleaux,

Dont l’antique chanson sous la feuillée glisse,

Roulant, polissant les cailloux qu’elle lisse 

Pour marquer de chemin des Poucets, complice ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux,

Courant sous les bras de bosquets ancestraux,

Loin des coulées, des sentes et, mieux, des routes

Oubliées des hommes mettant en déroute ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux

Qui ravive les couleurs des chants d’oiseaux,

Ravit mon coeur avant de faire pelisse

D’un pré où il court, en rû, non sans délice,

Dégoutant ou inondant avec malice ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux, 

Pleurant, au printemps, sous les cieux aux réseaux

De ouate, dans des parfums de menthe saoule,

Abreuvant la faune des insectes en foule ?

L’APPARITION

Sur un photo de Marc-Yvan Custeau, 14 octobre 2023

Des forges des Enfers, au cœur de notre Terre,

Sort un disque d’acier rougi qui, sans mystère,


Trempera soudain dans ce qui reste de nuit.

Puis le marteau fier d’un levant nouveau, sans bruit

Frappe le pêne du matin qu'il damasquine

De couleurs chaudes en quelque danse arlequine.

C’est l’heure où les dieux ont le génie calme et sûr

D'offrir la sève des rêves et de ces joies brèves

En faisant que, perlé de rosée, il s’élève

Au ciel d’or en vainqueur des ombres et de l’obscur.

Alors, de doux frissons gagnent feuilles et tiges,


Le coq rallume sa crête, ébroue ses rémiges,


Et croit encor’ que son chant est le son du cor


Qui réveille le monde, anime son décor.

Il appelle le jour à faire tourner l’horloge

De ce temps si court où nous faisons notre bauge.

C'est miracle, chaque matin renouvelé,

Cet instant suspendu à la robe des heures

Fugaces. On ne la voit que passée, comme un leurre,

Cette aurore pourprée à nos moments volée !

BIENVENUE CHEZ NOUS !

Aie une conduite plus civile,

Toi qui nous arrive d’en ville :

Lève le pied et souris. On se lâche…

Ici, tu sais, le temps prend son temps

Et nos rues sont traversées de vaches,

D’enfants et de poules qui, de longtemps,

Sont partout chez elles, pas farouches…

Tout comme abeilles, araignées ou mouches.

Certes, ici, le temps prend tout son temps

Mais il passe et les cloches rappellent

Fréquemment qu’il est compté, comptant,

Même la nuit. Puis le jour, les belles

À clarines, qui parfois s’oublient

Sur la route, te joueront leur musique

Impromptue, toute en mélancolie.

Le silence n'est pas aphasique !

Oui, par chez nous, le temps prend son temps

Même si les coqs matin réveillent

Le soleil qui sommeille, insistants.

Ce n’est pas pire que les casse-oreilles

Des autos-radios. Et les senteurs

De lisier et de fumier parfument,

Parfois, nos nues loin de tes moteurs

Et rejets d'usines qui t'enfument !

ROMAN D’AUTOMNE ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 octobre 2024

L’aube ouvre le livre du temps

À la page du jour. À l’instant.

Ses premières lignes sont celles 

D’un thriller saignant qui ocelle

Le chêne aux cheveux encor’ verts,

Et, branches perdant leur couvert,

Le hêtre à la ramée de cuivre, 

L'érable à la feuillée de sang.

On sait déjà ce qui va suivre,

Dans cet éther incandescent ;

Il va finir à l’eau de rose.

Un soleil soudain couperose

Des nues où va neiger tout l’or

De cent vers prenant leur essor

Pour arroser de leur lumière

Une rentrée à part entière…

MES AURORES BORÉALES

Sur un tableau d’Elisa S., juin 2024

Souventes fois, la nuit ne me dort

Ou s’ennuie sous des épingles d’or,

Quand, ici-bas, tout et tous sommeillent

Fors notre vieille horloge vermeille,

Ma plume ancre enfin son fil ténu

Dans le flux de flots de feuilles à nu.

En rimes, elle veut dire l’indicible

Ou bien donner à voir l’invisible

En strophes où le tracas s’endort.

Elle tente de sentir l’impalpable

De croire, un instant, à l’incroyable

Distinction du moindre bouton d’or ;

Faire entendre un silence agréable

Entre ombres et ambres, entre dieux et diable,

Pour versifier l’instant qui s’endort.

Elle cherche à toucher l’impossible

Et rendre l’empyrée accessible.

Dans le flux de flots de feuilles à nu.

Ma plume ancre enfin son fil ténu,

Fors notre vieille horloge vermeille,

Quand, ici bas, tout et tous sommeillent 

Ou s’ennuient sous des épingles d’or.

Souventes fois, la nuit ne me dort !

DEMAIN, À LA BRUNE…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 20 septembre 2023

Demain, à la brune, à l’heure où s’ombrent les prés,

J’irai parcourir, seul, les voies de la pénombre,

Errer par les champs, divaguer par les forêts,

Forcer le clair-obscur de ces heures si sombres.

J’explorerai les bruits habillant le silence

Que l’on prête à la nuit et à ses profondeurs ;

Oublié des hommes, étranger à leur dolence,

Je me fondrai au noir d’un monde sans laideur.

Et puis je me perdrai jusque’à trouver la route

Qui mène à la grande vie que nous avions connus,

Enfants, toute en secrets auxquels le Temps ajoute

Des souvenirs enfin à nos cœurs revenus…

L’ENFER SUR TERRE…

Gê rissole et court à sa perte ;

Roussie, torréfiée, elle craque.

L’éther sec et cuit, halète, inerte.

Le ciel calciné souffre la traque ;

Les souffles rougis de l’incendie

Rendent aride même l’Arcadie.

Les ciels qui sont cendres et scories

Vont engloutir les vignes et prairies.

Partout, çà et là, crament des flammes.

Ici, ailleurs, on porte le deuil

De foyers, de forêts et on blâme

L’homme qui n’est qu’inconscience, orgueil…

Faut-il donc que tout soit consumé

Et carbonisé, ou soit fournaise,

Pour finir d’ainsi tant s’enfumer ?

Pour éviter de finir en braises ?

Le sol s’embrase, l’air et l’eau ardent

Et nous, même au grilloir, nous, on tarde…

NOUVELLES VAGUES

Sur un photo de Marc-Yvan Custeau, 14 août 2023

La plaine offerte à la journée entrouverte

En appelle aux couleurs chaudes d’un matin

Prometteur pour la rendre fertile et verte.

Là, un flux rougi déferle du lointain,

S’ourle du saumon d’une écume diserte,

Dans les jaunets, l’orangé d’embruns sans tain.

Assis au bord de la nuit j’attends, tout chose,

Que s’allume ce ciel, toujours animé,

Dans le parfum renaissant d’un rameau de roses,

L’oeil jà ravi d’un spectacle où s’abimer.

On ne peut que marcher, même fort morose,

 La tête relevée, le cœur ranimé,

Devant cet appel à vivre en apothéose,

Plus flamboyant, dans un monde déprimé.

LA COMPLAINTE DE NOTRE MONDE

Sur la complainte de Pablo Neruda (L. Aragon / J. Ferrat)

 

Je vais dire notre monde

Qui se meurt, valeurs enfouies,

Là, dans une fange immonde,

Qu’Ukrainiens et gazaouies

Hélas subissent à souhaits

Mourant on sait trop comment,

Devenus pauvres jouets

De tyrans ou de déments.

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

C’est dur de vivre une enfance

S’il n’y a rien au panier,

Sous les bombes en abondance,

Et encor’ moins au grenier.

Comment sauver l’innocence

Quand survivre est un délit

Qu’est crime l’indépendance,

Et là-bas tout comme ici ?

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

Par la peur, par la famine,

On soumet ou on détruit

Et, bien mieux, on extermine

Sans que ça fasse grand bruit.

La folie prend en otage

L’humanité qui est en nous

Car, de ravages en carnages,

On s’habituerait à tout…

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

Les forts en gueule dominent ;

Les faibles subissent, hélas,

Et puis on met tout, Vermines,

Sur le dos brisé d’Atlas.

Pire si, suicidaire,

De l’une de ces douleurs,

On se disait « solidaire »,

Plus que d’une autre, Malheur !

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

Avec tes amas de ruines,

Mon monde t’es mal barré ;

Et les larmes qui tant bruinent

Ne sauront rien réparer…

Pauvre monde qui s’effondre,

Qu’au passage on asphyxie,

Tu dois souvent te morfonde

Qu’on soit dans ta galaxie !

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

FIN D’ÉTÉ AU QUÉBEC

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 août 2023

Un voile de brume se faufile au dédale

Des bosquets, se perd au labyrinthe du bois.

Il cherche son chemin, erre et vit aux abois,

Ce canon vaporeux, le plus traîtreux des châles.

S’est-il égaré à suivre le vent, hautbois

De cette aube allumant le ciel fardé qui boit

Les lueurs naissantes comme douceurs pluviales ?

L’air n’est jamais glacial aux méandres fluviales

De cette écharpe-là qui s’étire à cœur joie,

Pour courir la plaine, soudain devenue proie,

Taillant sa route en fugaces voies vicinales.

Là, un peu de ce drap, fantôme d’autrefois

S’accroche aux buissons gris, lambeaux sans foi si loi,

Que le jour efface comme buée le doigt…

ÉPIPHANIE DE MES INSOMNIES

Inspiré de Paul Éluard (1895-1952)

Entre ma mort prochaine et moi,

Ce qui fait, ōc, tout mon émoi,

S’étendent la jungle de l’injustice,

 Le marais homicide des malheurs,

ōLes sables mouvants des grandes douleurs,…

Ainsi de solstice en solstice,

Ma vie oscille : désespoir


Ou encore ultime raison de vivre ?

Ne reste que colère au soir

Dont même la nuit, mie, ne me délivre.

Entre ma mort prochaine et moi

Et ce, hélas, de mois en mois,

S’étoffent le maquis de l’inadmissible,

L’inanité de l’inhumanité,

La foule des innocents pris pour cibles,…

Non sans ambiguïté

Vont mes jours qui se désespèrent

D’un monde assourdi qui, lui, toujours va

Sans valeur et, pis, sans repères

De mouroirs voulus en tas de gravats.

Entre ma mort prochaine et moi,

Coeur et âme perdent leur moye

Tant les Lumières, ici, ailleurs, s’éteignent

Et la Raison se fond aux limbes, perdue

Dans le mépris et l’injure des teignes,

D’égoïstes à la langue bien pendue,…

L’espoir m’est une absurde absinthe.


On tue l’Amour, dès lors sans passion,

Et la Liberté, jà contrainte :

La Création se meurt d’oppression.

AU DÉTOUR DU BOIS

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 novembre 2024

Au détour du bois qui dort au noir


Nous attendent quelques couleurs d’espoir

Qui passent aux ciels nés d’aube et d’aurore,

Qui restent aux lointains venant d’éclore.

Au détour du bois qui dort au noir,

Alors que s’allument champs et promenoirs,

Je goûte aux beautés qu’offrent la Nature

En passant du matin, allant par pâtures

Et labours loin de l’urbain laminoir

Qui passe, hélas, nos sens à l’égrenoir ;

Au détour du bois qui dort au noir

Sont des pastels trop vite à l’éteignoir,

Qui passent aux ciels qui, matin, s’édulcorent

Mais restent aux lointains que lueurs picorent.

LA VIE N’A PAS D’ÂGE

Sur un vers de J. Prévert

« La vie n’a pas d’âge » disait Prévert

Surtout, ma foi, si on la vêt de vers

Et cela même si, sans cesse, on chante

Les printemps d’antan, hier et ses hivers,

Les étés passés en rimes touchantes

Ou bien les automnes habillés de vair.

« La vie n’a pas d’âge » si, sans travers,

La tonnelle étoilée, à ciel ouvert,

Pleut de cette poudre d’or qui enchante

Jusqu’au plus obscur des sombres couverts

La mer, en robe d’écume, méchante, 

Ou heurte plage ou grève. Avers. Revers.

« La vie n’a pas d’âge » disait Prévert

Malgré le temps, ce prédateur pervers,

Qui rapace nos vies, l’ennui qui hante

Nos jours et nos nuits dans cet univers

Quotidien, plein d’heures trébuchantes

Qui ne veulent jamais nous mettre au vert.

AU SOIR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 6 novembre 2024

Vêpres sonnent au loin. Le jour las fuit les bis.

La lumière meurt au coeur des volubilis.

Abandonné, notre lac à l’âme câline

Sous la caresse d’une brise pateline.

Mais sous des nues aux tons flamants, aux teintes ibis,

S’endort l’oxalis et rougit le physalis.

Les eaux opalines, qui semblent comme orphelines,

Se souviennent qu’elles ont été cristallines.

Le couvert, sombre, exhale des parfums de lys.

L’onde assombrie berce les roseaux, les iris,…

Sous la caresse d’une brise pateline,

Abandonné, notre lac à l’âme câline.

La lumière meurt au coeur des volubilis.

Vêpres sonnent au loin. Le jour las fuit les bis.

HEUREUX… OU PRESQUE

C’est l’azur du ciel que je vois

Et que, seul, je porte au pavois

Depuis le clair de ce sous-bois


Simple et tranquille.

Nul nuage n’est aux abois,

Ni quelque idylle

Bien plus fragile

Que de l’argile.

Le vent qui souffle en son hautbois

Prend certes une céleste voie.

Elle aime à entendre sa voix,

Envoi futile

De souffles chauds et grivois

Rendant fébriles

Âmes dociles

Et cœurs fragiles.

Sous l’azur du ciel que je vois

Où nuées n’arrivent en convois,

Ces mots je vous envoie,

Bien malhabile

Mais auxquels ces nues pourvoient,

Ciel immobile

Où maux jubilent

Et, las, reptilent…