Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 novembre 2024
Une brume mauve, un matin, semble entoiler
Un lointain flou qui flotte entre esquisse et estompe ;
Le décor fauve, en doux plans superposés, trompe
L’œil d’un novembre au lit du ciel bien installé.
L’automne a son alcôve sur les champs noirs, talés
Jà, par les frimas mais la voilette violette,
Dentelle de parme, brode en prune à la volette
Un air lilas qui, de lavande, s’est voilé.
Cette tendre guimauve au beau coeur d’améthyste
Peu à peu se sauve, hélas, mais l’aurore artiste
Nous réserve, je le sais, pour demain, du mieux.
Ainsi sont nos matins, pour qui vient et regarde
Plus loin que la boue sur ses souliers, crébondieu !,
Ou au-delà de son bout de nez, soit-il barde.
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