Les roses ont fleuri, las, pour personne
Et prêtes à faner, déjà buissonnent.
Août s’en va. Le silence s’en vient.
Finis brouhaha et va-et-vient.
Là, derrière les persiennes closes
Notre maison va s’endormir, morose,
Après un tout dernier au-revoir
Qui la condamnera donc au noir.
Mais des rires d’enfants y résonnent
Et ricochent sur la mare aphone
Du trop vieux jardin, abandonné
À nouveau, à ses âmes damnées
Et aux trilles des petits oiseaux
Qui hantent un ciel las, tout en réseaux.
Seuls, les souvenirs règnent en maître
Ne sachant certes plus où se mettre,
Ni où aller. Cave liquidée,
Grenier déserté, à cours d’idées,
Verront défiler des jours bien vides
Et les compteront, en ladres avides,
Dans l’espoir vain d’un nouveau séjour,
Impromptu, mais bienvenu toujours…
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