Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 23 septembre 2025
À mon huis, comme toujours clos,
Le petit matin frappe et cogne
Demandant l’entrant à l’enclos
De la nuit. Et sans vergogne…
L’aube vient et luit, l’oeil mi-clos,
Dans des couleurs tigre et vigogne
Et la rosée toute en sanglots.
L’ombre joue les poupées cigognes
Mais l’aurore n’est que halos.
Puis le jour montre enfin sa trogne…
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