SCÈNE

Sous des nues à la peine,

Entre deux chênes,

Ou peut-être deux frênes,

S'étend la plaine

Sans bête à lait, à laine.

S’y fait un domaine

Quelque vilaine

Rosse mise là, à la chaîne ;

Mauvaise graine

Que l’on promène.

Paissant à perdre haleine,

La voilà reine

Pour la semaine,

Hautaine comme humaine.

Pourtant ce phénomène,

Vraie châtelaine,

La panse plus que pleine

De marjolaine

Et d’herbe fort amène,

N’est las que haine

Pour sa prochaine.

C’est pour ça qu’on la mène

Et laisse en chaîne.

C’est ça sa veine,

L’hermine de sa traîne…