LA NUIT

Il n’y a que les poètes,

Les chantres qui se la pètent,

Pour voir descendre la nuit

Comme un grand rideau de suie,

Enveloppant de ses ombres,

Dans sa cape de pénombre,

Un pays sage drapé

D’un très obscur voile épais…

Tout serait, non sans tristesse,

Douceur et délicatesse

Avec un peu de lenteur

Aussi mais sans pesanteur.

Ici, la nuit tombe, Ami, 

Comme une lame ennemie,

Et coupe les chaumières,

Tranche bois et clairières,

Hache vaches et brebis,

Divise, fend et sectionne

Le jour qui démissionne,

Guillotine et raccourcit

Ou entaille sans merci.

Bref, sans nulle sommation,

Elle décapite arbres, 

Fauche, cisaille et partage

Tout dans notre paysage !

En tombant de tout son poids 

Sur l’horizon qui en ploie,

Elle broie les plus maroufles

Des vents, leur coupe le souffle ;

Brise l’arbre qu’elle abat ;

Moud le ciel qui en rabat ;

Casse et concasse nuages

Et sillons des champs sans âge ;

Pile comme grain maisons

Et contours des frondaisons,

Pulvérise la campagne

Puis écrase nos montagnes.

Oh oui, seuls les vieux poètes,

Les chantres qui se répètent,
Voient donc descendre la nuit

Comme un grand rideau de suie,

Enveloppant de ses ombres,

Dans sa cape de pénombre,

Un pays sage drapé

D’un très obscur voile épais…

C’est faux car cette traîtresse,

Violence, petitesse,

Ne nous vient qu’avec hauteur,

L’air vengeur, triomphateur !