LE BOIS

Il est, ici, depuis toujours,

À la lisière ocre de mes jours,

Faisant à mon sommeil bassinoire,

Hélas, une forêt d’idées noires, 
Un vil abri d’arbres à cauchemars,

Aux racines profondes et aux branches

Nues penchées dessus mon plumard

L’obrombrant d’une pénombre franche.

Ce breuil-là, en ses sombres ramées,

Des rapaces sournois, affamés, 

Cache, et tous ces oiseaux de nuit,

Inlassables facteurs d’ennui,

Ont les ailes froissant la futaie,

Des cris envahissant le feuillage,

Fouillant tous ces taillis alités

Où, couchée, mon âme est au pillage.

Pas d’espoir aux sombres frondaisons

Poussant mon esprit à déraison.

Pourtant existe une lumière

Je le sais, en une clairière

Là-bas, à l’orée des nuits.

Oui, c’est celle de mes idées claires

Qui au noir labyrinthe nuit,
Trouées de feuillées spectaculaires…