POÈTE À L’ŒUVRE

Guernesey, 1856

À l’heure où la mer à elle seule remplit la nuit
De ses bruits menant, lancinant roulis, à l’ennui,
Le vent frémissant lui souffle force idées. Le poète
Prend une plume qui, dans le feu d’un frisson, feuillette
Ses pensées où perce l’humain , et que berce une main
Inspirée. Là tout son esprit, mutin, jusqu’à demain
Courra sur le lutrin pour draper du noir de son encre
La virginité d’un feuillet où comme, ferait un cancre,
Il a fait de quelque goutte tombée une araignée,
Et lui a offert, en traits, pour abri un châtaignier.

L’âme vagabonde en sillons réguliers où il sème

Des mots, fait germer des images qui sont autant de gemmes,

Et lever des phrases, des locutions moissonnées

À la faux de sa calligraphie qui, vers à sonnets,

Seront mis en gerbes de quelques livres, tome après tome,

Laissant au pauvre glaneur retrouvant sa dignité d’homme

Le plaisir de les ramasser et de les amasser

Pour se rassasier et étancher sa soif d’ « assez » :

Il n’est paysan plus généreux que celui qui cultive

Son jardin pour le bonheur de ceux qui par trop mal vivent…

Et ce poète laboure le velin pour cela,
Pour ouvrir l’esprit du sot, pour défatiguer le las…
La plume fertile partie à l’aube à l’assaut de pages
Immaculées chaloupe encore quand c’est l’éclairage
Qui soutient la lumière du soir pour achever
Un vers retouché, illuminer une strophe au chevet
De laquelle notre chantre en lapidaire se penche,
Pour la tailler, la polir sans que le calame flanche
Car le plus dur reste à faire après avoir colligé
 Le chant des muses il faut maintenant, là,  le corriger.