Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 9 janvier 2026
Us antiques, dans le feu du ciel,
Les oies s’en vont vers de plus chauds tropiques,
Goûter des souffles fleurant le miel,
Nager dans des nues autrement typiques.
Loin de nos hivers qu’on dit épiques,
Sans vain regret, ni cri plein de fiel,
Elles partent vers des terres utopiques,
Us antiques, dans le feu du ciel.
Quand le temps n’est plus providentiel,
Quand sous nos cieux ça mord, pince et pique,
Que le blizzard est pestilentiel,
Les oies s’en vont vers de plus chauds tropiques.
Les frimas d’ici, sans être critique,
Sont flocons qui pleuvent, torrentiels,
Et poussent à les suivre pour, en tiques,
Goûter des souffles fleurant le miel.
Qui donc n’aime pas les arcs-en-ciel,
La douceur d’un soleil substantiel ?
Ou dans un été existentiel,
Nager dans des nues autrement typiques ?
De mars à mai, du printemps la pratique,
Elles reviennent à l’essentiel,
À nos ciels, lors aromatiques.
Us antiques…
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