LES RIVAGES DU RIMAGE: HAÏKUS RÉPÉTÉS

mardi 11 septembre 2012

HAÏKUS RÉPÉTÉS

La maison a des raisons que la saison ignore !

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La maison a des saisons que la Raison ignore !

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La Raison a des saisons que la Maison ignore !

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La Raison a des maisons que la saison ignore !

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La saison a des maisons que la Raison ignore !

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La saison a des raisons que la Maison ignore !

etc… À toute saison, pour toutes raisons

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« Depuis plus de cent ans, les poètes sont descendus des sommets sur lesquels ils se croyaient. Ils sont allés dans les rues, ils ont insulté leurs maîtres, ils n'ont plus de dieux, ils osent embrasser la beauté et l'amour sur la bouche, ils ont appris les chants de révolte de la foule malheureuse et sans se rebuter, essaient de lui apprendre les leurs. Peu leur importent les sarcasmes et les rires, ils y s ont habitués, mais ils ont maintenant l'assurance de parler pour tous. Ils ont leur conscience pour eux. » Paul Éluard, L'évidence poétique, 1937

« Ésope était esclave, et il a fait des fables. Phèdre était esclave, et il fut l’imitateur d’Ésope. (…)

On voit, par ce rapport singulier entre nos premiers fabulistes, que la fable est née d’une espèce de combat entre la liberté de penser et la crainte de déplaire. Grâce à ses utiles emblèmes, le génie élude la fougue de l’autorité, combat les passions des Grands, sans s’exposer à leur injustice, cache sous la fiction qui amuse la leçon qui effarouche, et reprend son empire en paraissant l’abandonner.

L’apologue considéré sous cet aspect est un voile dont la vérité se sert pour apprivoiser l’amour-propre et aborder la tyrannie (…). »

Claude Joseph Dorat, Réflexions préliminaires à ses

Fables ou allégories philosophiques, Paris, 1772

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« La poésie est une maladie.

Une maladie non orpheline puisqu'elle est fille du langage et de l'émotion.

Comme la frénésie, elle se traduit par une exaltation qui met parfois hors de soi,

comme l'hérésie elle heurte la raison,

comme l'énurésie elle peut-être inconsciente, et laisser des traces sur le papier,

comme la pleurésie, elle enflamme le thorax,

comme le kinési, elle est mouvement, chaleur, froid, elle sollicite les muscles, les tendons,

et comme le revenez-y, elle ne vous lâche pas comme ça ! »

Vincent Roca

Le pin des Landes

On ne voit en passant par les Landes désertes,

Vrai Sahara français, poudré de sable blanc,

Surgir de l'herbe sèche et des flaques d'eaux vertes

D'autre arbre que le pin avec sa plaie au flanc ;

Car, pour lui dérober ses larmes de résine,

L'homme, avare bourreau de la création,

Qui ne vit qu'aux dépens de ce qu'il assassine,

Dans son tronc douloureux ouvre un large sillon !

Sans regretter son sang qui coule goutte à goutte,

Le pin verse son baume et sa sève qui bout,

Et se tient toujours droit sur le bord de la route,

Comme un soldat blessé qui veut mourir debout.

Le poète est ainsi dans les Landes du monde ;

Lorsqu'il est sans blessure, il garde son trésor.

Il faut qu'il ait au cœur une entaille profonde

Pour épancher ses vers, divines larmes d'or !

Théophile Gautier (1811-1872), Espana, 1845

« … Maudit soit le premier dont la verve insensée

Dans les bornes d’un vers renferma sa pensée,

Et, donnant à ses mots une étroite prison,

Voulut avec la rime enchaîner la raison !

Sans ce métier fatal au repos de ma vie,

Mes jours, pleins de loisirs couleraient sans envie,

Je n’aurais qu’à chanter, rire, boire d’autant,

Et comme un gras chanoine, à mon aise et content,

Passer tranquillement, sans souci, sans affaire,

La nuit à bien dormir, et le jour à rien faire… »

Nicolas Boileau (1636-1711), À M. de Molière, Satire II, Satires, 1666.

« On dit, à ce propos, qu'un jour ce dieu bizarre,

Voulant pousser à bout tous les rimeurs françois,
Inventa du sonnet les rigoureuses lois ;
Voulut qu'en deux quatrains, de mesure pareille,
La rime, avec deux sons, frappât huit fois l'oreille ;
Et qu'ensuite six vers, artistement rangés,
Fussent en deux tercets par le sens partagés.
Surtout, de ce poème il bannit la licence ;
Lui-même en mesura le nombre et la cadence ;
Défendit qu'un vers faible y pût jamais entrer,
Ni qu'un mot déjà mis osât s'y remontrer.
Du reste, il l'enrichit d'une beauté suprême
Un sonnet sans défaut vaut seul un long poème. »

Nicolas Boileau (1636-1711), Art poétique, Chant II, 1674

« (…) Poésie désigne cet état de conscience à vif qui, jouissant de l'inconnu et de l'imprévu, récuse toute clôture du sens, c’est-à-dire toutes ces scléroses, ces concepts péremptoires, identifications fixes, catégorisations en tout genre qui répriment la vie, ce mouvement perpétuel, et nous font manquer la réalité telle qu’elle est vraie et telle que le poète ou l’artiste la perçoivent et la restituent : d’une insolente et infinie profondeur de champ. (…) »

Jean-Pierre Siméon, La poésie sauvera-t-elle le monde ? in L’Humanité, 22 juin 2015

« Pour moi. je n’écris jamais un poème qui ne soit la suite de réflexions portant sur chaque point de ce poème, et qui tienne compte de tous les poèmes que j’ai précédemment écrits, ni de tous les poèmes que j’ai précédemment lu.

Car j’imite. Plusieurs personnes s’en sont scandalisées. La prétention de ne pas imiter ne va pas sans la tartufferie, et camoufle mal le mauvais ouvrier. Tout le monde imite. Tout le monde ne le dit pas. »

Louis Aragon, Préface de Les yeux d’Elsa, 1942

« […] Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime,

Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime ;

L'un l'autre vainement ils semblent se haïr ;

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.

Lorsqu'à la bien chercher d'abord on s'évertue,

L'esprit à la trouver aisément s'habitue ;

Au joug de la raison sans peine elle fléchit

Et, loin de la gêner, la sert et l'enrichit. […]

Heureux qui, dans ses vers, sait d'une voix légère

Passer du grave au doux, du plaisant, au sévère ! […]

Travaillez à loisir, quelque ordre qui vous presse,

Et ne vous piquez point d'une folle vitesse. […]

Hâtez-vous lentement, et, sans perdre courage,

Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage :

Polissez-le sans cesse et le repolissez ;

Ajoutez quelquefois, et souvent effacez. […] »

Nicolas Boileau (1636-1711), Art poétique, Chant I, 1674