Petite fable affable
Il me revient en écho, des couloirs du temps,
Où j’erre parfois, un vieux conte d’antan.
Paumée dans sa pampa, une araignée sommeille.
Ayant plus de pattes que d’esprit et clopant,
Elle gobait, cachée dans la salsepareille,
Moins qu’un moine en carême, le cœur fort épais.
Un moustique, sacré loustic, lui faisait brusques
Brocards et quolibets de son infirmité
Quand déjà, disait-on, ses frasques et ses frusques
Conspiraient, par trop, à la tant discréditer.
« De la tête qu’on a, on n’est pas responsable !
Répliquait lors notre épeire, l’air pitoyable.
- De celle qu’on fait, si ! » fit le picanier
Qui avait bu la paix à tous les sangs du monde
Mais était niais on ne peut, las, le nier.
Compassion n’était pas en terre féconde
Chez l’insecte, un brin daubeur, un rien moqueur.
La fileuse ne bronchait pas, sans aucun doute,
Car elle ne pouvait attraper ce rieur
Et qu'il mettait, sans fin, sa toile à vauderoute.
Elle soupira : « L’éclopé raille le boiteux
Qui morgue le cul-de-jatte plus souffreteux ! »
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