Couleur cendre et brou,
L’infini s’ébroue.
Sous une pluie grise,
Que fuit toute brise,
Nous cueillons du houx,
Pieds lourds de gadoue.
Les chênes chenus,
Les taillis ténus
Et les toits dégouttent
Aux rives des routes,
Dessus les marrons
Chus en coquerons
Ou aux lits de feuilles
Des bruissantes breuilles.
La nuit qui tombait
Sur l’ombre des haies
Que les vents dévêtent,
Que fuit la fauvette,
À pas menus court
Sans autre discours…
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