Sur une photo de Marc-Yvan, 5 décembre 2022
De la poudre d’or nous pleut des nues
Sur le bois noir qui sommeille, accore.
Voilà revenue l’aube ténue
Sur le grand fleuve qui dort encore.
Les cendres bistres de cette nuit
Que, là, peu à peu, elle paillette
S’en trouvent alors attisées. Sans bruit.
Comme le temps que le vent feuillette…
Ce feu, lentement, vient allumer
Sur l'horizon blême qui s’anime
Un levant, en lamé costumé.
Petit jour libéral. Magnanime.
Il offre du neuf à ses couleurs
Dans le sillage gris d’un nuage,
Un parfum de renouveau aux fleurs
Et redonne la vie aux feuillages…
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