Petite fable affable
Une buse se gaussait fort du festin
De tripaille sale et de vile charogne
De corneilles ne sachant plus comment s’éteint
La faim qui parfois les met en rogne.
« Hélas, si vous vous voyiez, oiseaux
De malheur, aux becs jouant comme ciseaux,
De vous vous auriez plus que vergogne
Et mie on ne verrait plus votre trogne !
La pâture qui vous repaît tant pue
Qu’on ne saurait nommer tout ça repue !
- Honte plutôt à vous, ma bonne dame
Qui jouez au bec fin comme un vidame
Car ce sont vos restes qui vont nourrir
Celles qui ne veulent laisser pourrir
Le corps tant malodorant de vos victimes.
Que vous ne nous ayez point d’estime
Soit, mais du mépris ? Et puis des grands airs ?
Si ça pue changez d’aire !… Cette chair
Dont nous faisons chère est certes impardonnée
Mais la mort, nous, nous ne l’avons pas donnée :
Le bourreau n’a pas à s’ériger en juge
Quand ses aides lui évitent qu’on le méjuge ! »
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