On ne s’entend plus tant ça crie,
Piaille, s’abat, bruit et s’agite.
Sépulveda nous a décrit
Une forêt qui était gîte
À la bête ou à l’homme en fuite
D’ici où là.
Ses restes gisent où gîtent
Bouts de bois las.
La civilisation se meut, s’inscrit
Partout en bâtisses fortuites,
En autos, en escroqueries,…
La selva se meurt, déconstruite.
Elle est, par nature éconduite,
Sans tralala,
Chaque jour un peu plus réduite,
Âme et callas,
La selva inutile et gratuite
Prise aux lacs
Du progrès, d’un demain sans suite.
Fin du gala !
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