À ma grand-mère
Ma bougie est mouchée, soufflée tout doucement,
Elle a enfin fini de se consumer, seule,
Dans la quiétude d’un lieu d’effacement.
Cette bougie vieillie aux vents violents, veules,
D’une vie toute en deuils et en renoncements.
Lumière faite lueur, si faiblement
Qu’elle brillât, elle était toujours là, l’aïeule !
Lassitude et temps qui passe ont, finalement,
Eu raison, avec les Moires à jamais bégueules,
De sa frêle flamme et de son entêtement.
Il nous reste un halo, une aura, des pincements
Au cœur, des pourquoi, face au Temps qui fut la meule
Qui broya sa cire, à n’en faire qu’une éteule
Fragile mais plus forte à chaque froissement.
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