Un sansonnet faisait, en son nid, des sonnets :
« C’est passé de mode ! chantait-on dans son antre.
- Mais tout ce qui est dans le vent, dans notre aulnaie,
Finit par s’éventer ! » répondait notre chantre.
Il composait, le cœur heureux, faisant sonner
Quelques vers qui n’ont pas appesanti son ventre.
« Tes plainchants de plein champ, sans prou te chansonner,
Ne valent même pas ta roupie, que diantre ! »
Lui lançaient les merles, ses pairs spirituels,
Qui ne savent plus grand chose de l’art des rimes,
Ni des maux pansés par des mots pensés, cruels.
Mais l’oiseau qui aurait voulu plaire de prime
Abord, désavoué, obsédé textuel,
Chante encore. Pour lui. Sans frime ni déprime !
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