Sur la lande, le crachin sema des bruyères,
De touffe d’ajoncs en buissons de genêts
Qui jouent, pour un soleil sale, humbles chenets.
Les nues époumonent souvent ici leur colère,
Fauchant à vif, en de bruyantes moissons,
Toute une récolte de verdure que, naguère,
Bruine et ondée bruissante firent en chanson.
Je vais, pas pressé mais oppressé par ces souffles,
Marcher loin du chant des rus et des cris des rues
Sur cette lande-là, où toutes en arêtes crues
Des pierres crèvent le sol dans le barouffle
Des vents vains pour s’accrocher au gris du ciel.
Elles poussent mieux dans ces terres de mistoufle
Que le blé noir ou les mots artificiels.
Près de la lande, la plage drapée de brumes
Regarde sécher un astre las, lessivé
Par la nuit, sur le fil ténu, ravivé,
D’un vague horizon aux pâles teintes d’agrumes.
Flouté, il y flotte des rafales affolées
Qui bousculent nos corps en bourrasques d’écume
Qui cornent à nos oreilles prêtes à s’envoler,…
Sur la lande, le crachin sème des bruyères,
De touffe d’ajoncs en buissons de genêts,
Alors qu’un jour endort la nuit, son aînée.
J'y vois les visages des vents aux manœuvrières
Voltes, aux hurlantes révoltes et me fonds, sans teint,
Dans ces airs régnant, violence familière,
Sur l’étain éteint d’un vieil océan sans tain.
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