Dame Brume, ballerine aux bras blancs,
Efface notre forêt à pas lent
Avec la fatigue de cette terre
Aux sillons nus, aux sentiers solitaires,…
Quand la nuit lisse glisse ainsi, toujours
À ce voile s’élime un fil de jour
Translucide. Elle fait une demeure,
Drap vaporeux comme seul l’est un leurre,
Au-dessus de tout, au-dessus de nous,
Suspendant le temps qui, lors, se dénoue
À ce linceul cru. Aussi, on oublie
Toute chose, les noires et les roses,
Dans ces évanescents draps d'outre lit,
Qui font un nid entre les nues moroses
Et nous. Ah, délices du temps perdu
Qui, soudain, nous semble comme suspendu !
Dame Brume, ballerine aux bras blancs,
Incite au songe loin des faux-semblants
Quand tout se devine, tout se dessine,
En esquisse, sans lueur assassine…
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