Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (16 août 2022)
Les nues de l’aurore rosissent et rougissent
De s’être laissées trop tôt, trop vite, dévêtir
De leur sombre manteau de nuit, comme complices
D’une aube, pressée comme une orange, d’en finir…
Et le dernier voile qui nous cachait si mal
Les contours et les atours de cette mâtine
Glisse sur la terre, comme un satin brumal,
Une mousseline qui, aux bois, s’ouatine…
Les premières heures du jour entre impudeur
Et candeur invitent à ce quotidien miracle,
Celui qui échauffe les sangs de sa grandeur,
Celui qui étourdit les sens comme un oracle…
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