Il est des traces tenaces,
Que l’on a miss en disgrâce,
Enfouies en quelque besace,
Sur lesquelles le temps passe,
Mais qui, las, refont surface,
Plus sagaces, plus salaces,
Vous reviennent à la face,
Rapaces
Pugnaces…
Ne vous vient nulle bonasse
Quand elles reviennent en place
Fissurant nos carapaces,
Jamais assez efficaces,
Dévorant tout notre espace,
Envahissant votre glace,
Font le silence loquace,
Voraces
Impasses.
Car le Passé perspicace
Toujours, hélas, vous menace :
Regrets faisant volte-face
Ou remords qui embarrassent,
Qui font naître une grimace,
Poussant la vie en postface,
La sérénité en nasse,
Vous agacent,
Coriaces…
Il est des traces vivaces,
Enfants d’une sale race,
Plus gluantes que limaces,
Revenant, tout en audaces
Sur l’Oubli, nos contumaces,
Et, jamais, en rien, fugaces,
Qui privent de toute grâce.
Embrassent.
Terrassent.
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