LA PROPHÉTIE DU LYNX

Petite fable affable

N’ayant plus goût aux bêtes à bois ni au saumon,

En rien placide, un grizzly, vrai démon des monts,

Suivit rus et torrents pour visiter le monde.

Lors, la patte il mit sur les terres aux alentours

De hauteurs devenues, à son avis, immondes.

Rudoyant tout. Tous tyrannisant. Sans détour.

Plaine et vallées furent vite pleines de plaintes,

De gémir, de pleurs et, à tout heure, de craintes.

« Il est court le chemin du regret au rejet

Et plus bref encore de la peur à la haine ! »

Philosophait un lynx, dernier de ses sujets

Et cadet des soucis ursidés, face à ces peines.

« Que celui qui n’est pas content tourne son cul 

Au vent sinon, jà cocu il sera vaincu !

Tonnait notre gros ours fort de son arbitraire

À qui lui répéta ce mot si offensant.

Tous sont à tuer et tout le reste est à traire ! »

Le caracal le sut, se fit plus mal-pensant :

« Ne traitons pas en chiens le pavé ni la glèbe :

Si contente de rien, foule faible, la plèbe

Se résigne à être, hélas, traitée comme plâtre ;

Mécontente de tout, elle sera prête à combattre ! »