PAYSAGE INTÉRIEUR

Sur mes printemps morts

Sur mes jours devenus plaine

Plane, irriguée par mes peines,

Lourd, un silence dort.

Le vide y file sa laine

Et la douleur le gangrène…

Je m’accroche aux bras
Frêles et nus de ces arbres 
Décharnés, froids comme marbre,
Où, sans embarras,
Tant de souvenirs pendent 
- La tête en hiver,
Le cœur pleins de vers - 
Sans espoir, dans cette lande,
De feuille à venir.
Pour tout aplanir,
Le temps y souffle en rafale,
Ce vent avale en morfale,
Ce qu’il ne balaie.
Alors que les heures pleuvent,
Sans gain et sans fin
Sur tous ces confins,
Ça et là, comme elles peuvent
Sans nourrir la claie
Où j’ai semé mes épreuves.

Le ciel est grès

Et ce sol vous assassine :

N’y fleurissent que toxines,

Pousses de regrets

Avec remords pour racines.