AUPRÈS DE MA PLUME

D’après Auprès de mon arbre (G. Brassens)

J’ai jeté mon encre

Dans l’eau des ruisseaux,

Mon amie, mon ancre,

Dans un soubresaut.

Elle était ma vie, ma voix,

Un peu caustique, un peu brute,

Pour vous dir’ n’importe quoi

Mêm’ « casse-toi », « merde » ou… « flûte » !

J’suis maint’nant un cancre

Qui a perdu ses mots ;

Un idiot, un chancre,

Pire qu’un marmot

Depuis je n’écris plus rien,

Pas un vers, plus une ligne,

Une phrase de bien

Ni même un p’tit signe !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux :

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais bien, au mieux.

J'aurais jamais dû la quitter pour mieux…

J’suis plus poète,

Je n’ai pas le choix ;

Je suis Lisboète

Et bouffeur d’anchois.

Tout ça parce qu’ça a marché,

Qu’je leur ai pondu un livre

Que l’on s’est arraché

Qui me permet d’bien vivre !

J’vis comme un riche

Sans compter mes ronds.

J’ai la tête en friche,

Je suis un baron, 

J’ai perdu mon style et ma foi,

J’ai plus de cœur ni de tripes,

J’ai même plus les foies,

Je suis un pauv’ type !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux.

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais comme aux cieux ;

J'aurais jamais dû la quitter, Tudieu…

J’ai viré ma femme,

Ça c’est élégant

En vendant mon âme

À un mec fringant

Qui m’édit’ depuis un’ année

Plus qu’il médite, c’est sûr,

Et qui m’a banané

Comme un porteur de tonsur’.

Privé de compagne,

Mais perclus d’amies,

Bourré au champagne,

Et plus au demi,

J’vais de cocktails en soirées

Pour montrer, me fendr’ la gueule

Et puis pour me la beurrer

Com’ tous les singles !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais insoucieux ;

J'aurais jamais dû la quitter des yeux…

J’attends qu’la Camarde

Vienne à tout moment

Me r’tirer la garde

De tous mes diamants.

La solitude est un puits

Où, dans l’illusion d’ la course,

Je noie mes jours et mes nuits,

De l’aval jusqu’à la source.

J’attends la Camarde,

Et je n’en peux mais.

J’veux pas qu’elle musarde

Jusqu’au mois de mai,

Pour qu’on m’encens’ comme un dieu,

Moi qu’est con comme la lune :

Tu finis mal quand tu d’viens vieux

Avec tout’ ma thune !

Auprès de ma plume,

J’étais laborieux,

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû la quitter, Pardieu !…