LA MASURE

C’est la dernière maison de mon village,

Ce hameau las qui a traversé mes âges.

Elle vit seule, sans désir, sans remords,

Et vieillit, plantée là, attendant la mort.

Son large auvent de glycine blanche embaume

La vie de ces fantômes de mon passé

Qui vivent sous un toit qui, jà, se déchaume.

Une vigne vierge d’oubli, harassée,

Court ses murs délabrés qu’habille une mousse

De silence dans le sommeil de ses jours.

Autour, tout n’est que brousse et herbes rousses ;

C’est dans cette paix qu’elle vivote toujours.

C’est vrai, mon coeur habite là trop souvent

Pour se préserver du présent tout en vents.

L’âme qui l’entretient ne l’ouvre à personne ;

L’esprit qui la rebâtit s’en hérissonne.