HAÏKU FOURRÉ

Qu’est-ce qu’une botte secrète ?… Ce dans quoi elle a marché !

HAÏKU’DE PÉNAL

Pourquoi la Justice ne fait-elle jamais main basse sur un haut personnage ?

ANIMALEMENT VÔTRE

Petite fable affable

Sur les terres où s'ébattent mes bébêtes
Vivent des blattes bouffeuses de blettes,
Entre autres bestioles que l’on hait,
Que l’on boute - hélas ! - ou que pis l’on bute,
Tant ces nuisibles et nous sommes en lutte
Pour un  champ, une turne ou une haie.

Que l’on soit un bonze ou un simple gonze,
Des monts ocreux, aux creux saumon et bronze,
Aux forêts de grands pins forts ténébreux,
Nous combattons toujours ces parasites,
Qui osent, là, nous venir en visite,
Sans gêne, dans le moindre coin ombreux.

Puisqu’ils nous paraissent plus immondes
Qu’utiles à la marche de ce monde,
On en veut tous l’éradication,
Depuis que décéda Sainte Thècle,
Car on sait tous, depuis des siècles,
Qu’imprécation vaut moins qu’action.

Mais à chaque agonie du jour, l’Homme

Quels que soient son temps et son idiome,

Ne peut que constater qu’il faudra

Une résurrection nouvelle

Du soleil, entre sueur et morvelle,

Pour combattre encore ce choléra.

L’ami, quand tu te proposes de faire
Quelque labeur, d’abord avise-toi
Que ce ne soit une sale affaire
Qui te fera Sysiphe sous ton toit…

P’TIT’HAÏKU LOTTE

On trouve « une femme culottée » souvent quand elle a omis de la mettre !

HAÏKU’MPTÉ PAS SUR MOI

Les filles publiques ont-elles une vie privée ?

DIMARS, JOURN DE MERCAT

Cycle toulousain

Ah Diaple, l’été est là, pas celui 

De la Saint Martin, mais celui qui luit

Au ciel et fait sousquer comme poule glousse,

Celui qui, sans fin, te bougne le corps,

Qui te rougit et la teste et la trougne encor’,

Qui te désommeille avant ses aurores rousses,

Te fatigue dès l’aube qui la nuit trousse.

Alors de bon matin, ount il fait caut déjà,

On courra, ensachés, réveiller les goujats

Noun pas, pour rire, mais pour aller en carriole

« Directiu, lou mercat !… » Faz attentiu,

Les bestias appâturent en pensiu !

On ira en ville avec les vielhs et les droles,

Dans l’engin lent qui traversera les caroles.

L’« Afanoté droletta ! » de notre ancien

Presse le pas. Il ronne comme un Prussien

Contre les derniers bals, ceux de la veille

Et qui durèrent tant que dura la nuit,

A bisto de naz, foire aux pucelles, pfuit,

Où l’on voit moins de demoiselles, merveilles

Que de ces filles dont la vertu s’ensommeille…

Mais là, pour l’heure, on s’en vient tous pour partir

Al mercat et on y va pas comme des martyrs !

Chacun se presse, là. Pas besoin de redire

Même aux habits pétassés… Car, vaï, le marché

C’est notre joie, on irait même s’il fallait marcher :

Car il faut voir la foire que c’est entre les rires,

Les couleurs, les odeurs - qui ne sont pas des pires !,…

Les bruits te nous accaparent dès l’arrivée ;

Les voix qui s’interpellent « Boudu », « Puto », « Vé »,…

Circulent entre les corps torturés des platanes.

Lo pépi, secouant la pousque du chemin,

(C’est qu’on n’est pas là, pitchounets, jusqu’à demain !)

Il fait plus le moure, tout à ses patanes

Qu’il faudra vendre avec les herbes et les œufs de canes.

Malgré sa verte vieillesse, il tire, jà, 

Au barricot, le vin du matin donnant le « la »

Au trabalh de chacun et accourdicit les heures…

Té, le Roger : « Adiu ! » - Es un con aquel ! -

C’est qu’on cause avec tout le monde. Macarel,

‘Faut profiter pendant que le ciel ne nous pleure

Sus - Es calq’un aquel ! - Tant de parfums t’effleurent.

On sue, on bosse, on bronzine come abelhas :

S’affairer est un devoir avec aquelhas

Femnas qui se parlan des nenes leurs qui brament.

Poupes à l’air, elles donnent poupou aux poupons

Qui, après, accrochés aux tchuques, pour de bon,

Dormiront. Se dépoitrailler ça a son charme :

On reluque. On range les cluques. Où est le drame ?

Oc, le temps file, millediou. Tu le crois ?

Qu’il astique, atisse ou pègue, le mot est roi.

On en a encore' plus que de mets à te vendre

Pour changer de la tute en son silence tassée,

Du mauvais temps, d’un ciel tristounet assez,

Où patraque ou pas, on lutte pour faire rendre

Gorge à un pays de cocagne pas toujours tendre.

Seule la montre enquiquine pour l’instant. On vend.

On achète. On maquignonne ferme même au vent.

Béret vissé sus la teste, mégot aux lèvres

On se tarabuste sans se trop se compliquer la vie

Es tounjourn atal amb vosautres ! L’envie

Presse de repartir et on cède avec fièvre,

Sans rancune, avant de repartir comme un lièvre…

Le jour s’en va, la nuit s’en vient, satin.

Alors on reprend le charreton qui, de bon matin,

Avait amené son monde par camis et caroles 

L’œil rêveur, le nez plein de senteurs et l’esprit

Tout farnouze de ce qu’on a là appris

Et surpris,… Ça fera la semaine des droles

- M’as coumprès ! - Et celle des grands aussi. Parole !

HAÏK(l)U & ZIASTIQUE

Un évêque c’est un vieux complètement mitré qui cherche des crosses à tout le monde.

HAÏKU D’INTERROGATIONS

C’est aux points que j’achève les phrases.

LES GUEUX

Petite fable affable

La pluie tombant toujours sur ceux qui sont mouillés,
Des loqueteux aux souliers fort fatigués
Et aux frusques trop rapetassées, brandouillaient
Appelant la moquerie des hommes du guet,
Aux livrées plus chamarrées que des papegais
Et à l’esprit moins affûté que leurs sagaies !

Or cette Cour des Miracles ne pipait mot

Aux mesquins envois et aux traits aux piqueux

Qui auraient chu dans la même purée si maux

Envoyés par Dieu étaient tombés sur leur queue

À eux. Lors pourquoi en vouloir à ces belliqueux 

Qui traînent leurs guêtres dans tout ce bran visqueux ?

Surtout qu’ils ont fourbi leurs armes ces gredins,
Représentent partout la loi de la cité,
Et garantissent sa paix, le gourdin badin.
Alors pourquoi chercher noise à ces excités 
Et pour quelque affront moins pensé que « récité » ?
« La raison du plus fort… » aimait-on à citer !

Or un beau soir, cette cohorte de nervis
Escorta un évêque qui nuitamment rentrait
En ses pénates et qui aux gueux, aussi, servit,
Près que sa garde eut amorcé sa bordée de traits,
Lazzis, brocard, railleries, quolibets outrés
Avec le dédain propre aux puissants mitrés.

Las, les claque-faim cette-fois-là ont riposté
Et, défaisant les gens d’armes, ont pris le violet vêtu
Qu’ils voulaient écharper sans vraiment s’attrister :
« Pourquoi, mes fils…  Vous vous êtes jusque là tus ?

- Parce que que la volée de flèches, vois-tu,

Très saint homme, seule la dernière tue ! »

HAïKU BIQUE

Il n’est d’importun qui ne se croie important.

HAÏKU DONNÉ

L’a priori est moderne pilori !

LETTRE À L’ÎLIEN

Désormais, tu as pour nouvelle adresse
Là où les alizés la peau caressent,
Où le jour est senteurs, hâle et douceurs
Là où même le temps a oublié l’heure
Et où tu peux redevenir penseur
Quand parfois, lassées de toi, les nues pleurent…
Tu as choisi pour séjour ces lieux
Où tu es inconnu même des dieux,
Où tu es toi, sans souci ni artifice
Où la nuit se donne à la nuit,
La nuit qui a, suave édifice, 
Saveurs, repos et langueurs pour fruits…

Tu demeures donc en ces antipodes
Tout d’indolence balançant entre odes,
Patience et silence, ce néant
De nos vies sans sel que l’on croit si « belles »,
Dans une île, oasis dans l’océan,
Navire dont tu règnes sur l’embelle…

Tu penses souvent à nous me dis-tu,
Toi qui qui as laissé ton rêve têtu
D’aventure te mener à ce monde,
Derrière le fil de l’horizon,
Laissant le reste de la mappemonde
À sa morne routine, à ses prisons…
Derrière ce fil sur lequel glisse
Un rideau d’azur tendu, où, complice,
 Le drap à peine froissé de l’océan
S’accroche, tu as laissé faim et guerres,
Bien pensants et mécréants céans
À leurs questions, tiennes naguère…

La fuite était donc solution ?
Allons, toi qui n’étais que passions !…
Je te laisse à tes paradisiaques
Beautés et retourne à cette laideur
Qui fait mes jours et rend insomniaques

Mes nuits, toujours plus seul et frondeur…

HAÏKU CÉLESTE

Être à Dieu fait l’être radieux.

HAÏKU TORDU

Qui dit faux mouvement panse vraie douleur !

BOUCLE D’OR & LES TROIS OURS

Longue fable affable

Vous n’êtes pas sans savoir que Boucle d’or,

Celle du conte qu’on lit quand on s’endort,

Avait sympathisé avec la famille

De trois ours qui nichait en quelque charmille,

Et qu’ils ne l’avaient pas prise en pitié

Mais, à tout le moins, en vraie amitié…

La drôlette qui avait les apparences

D’une bénédiction malgré son enfance,

A changé leur vie qu’elle trouvait gâtée :

Ces bêtes-là ignoraient « l’égalité »,

Principe sacré aux dires d’aucuns Hommes,

Dont l’absence est bestial archaïsme en somme.

Ce sont babioles et brimborions

En forêt, où pleuvent coups et horions

Sur le plus faible sans que cela , las, choque

Quiconque mais le Papa Ours à l’ouïr troque

Ses vieilles idées pour la nouveauté

Apportée au nom de la modernité.

La mâchoire carnassière et l’humeur

Prédatrice le voilà, malgré rumeurs,

Ris et moqueries, lui qui, à tout prendre,

Prit un grand soin, à l’école de la vie,

À ne jamais - non jamais ! - rien apprendre

Se rangeait, sans un mot, à cet avis.

Et les siens l’imitèrent un peu perplexes

Car la soumission leur était réflexe.

« Advienne que devra ! » devint sa scie.

« Demain est un autre jour ! » sa philosophie

Puisque selon l’enfant, dans ce bon système

Couchant l’injustice sous les chrysanthèmes,

Tout, pour tous, étant également prévu, 

Tous, en tout, seraient pareillement pourvus !

Ainsi furent mises à niveau les chaises,

Sans que le bilieux y trouve malaise ;

Remplies à l’identique les assiettes

De même soupe à nombre égal de miettes ;

Taillés à même dimension les lits

Sans ire ou criailleries, ni faire un pli.

Hélas, épines éparses et déquiétantes

Naquirent de l’expérience tentante

De prime abord : Petit ours n’arrivait pas

Assez haut pour bien prendre son repas ;

Les genoux de Papa Ours coinçaient sous la table.

L’ourson laissait des portions respectables,

Rassasié, quand contractions prenaient

Le gaster gargouillant du père à son nez.

La soupe tiède insultait l’art culinaire

De la mère pourtant ourse débonnaire

Et ne parlons pas du sommeil : Si petit

Ours s’effraie dans un lit trop grand, on pâtit

Chez papa d’étroitesse et de petitesse

De son grabat où la nuit il se blesse.

C’est la Maman Ours qui arrêta matin

Ce petit jeu, profitant sans baratin

Pourtant de celui-ci : bien assise,

Repue comme il sied, couchée à sa guise,…

Elle rappela qu’avant chacun d’eux avait,

En fonction de ce qu’il voulait et pouvait,

Assez de tout, à sa portée et à son aise…

Alors que là deux sur trois faisaient malaise

À prendre garde que chacun n’ait pas plus

Ni moins que l’autre : « L’humain est olibrius

Qui n’a pas compris qu’équité altruiste

Vaut mieux qu’égalité de rigoriste ! »

HAÏKU RAI

S’il faut « souffrir pour être belle », j’en sais d’aucunes qui doivent être masochistes !

HAÏKU GENTIL

Faire les cent pas n’a rien de sympa !

VERS « L’ÂGE D’OR » ?

« Les Hommes passent la moitié de leur vie à se forger des chaînes
 et l’autre moitié à se plaindre d’avoir à les porter. »
Mirabeau

Puisqu’on vit dans « l’ère de l’argent »
Celui des vautours et des condors
Toi qui, là, rêverais de « l’âge d’or »
Qui ici peut être ton agent ?
Hier n’est mieux qu’aujourd’hui :
Les richesses et pouvoir des Nations
N’étaient que fruits de sujétions
Et de « valeurs » privées de sauf-conduits…

Puisqu’on connaîtrait des « années de plomb »

Celles des commodores matadors,

Pour ceux qui se rappellent « l’âge d’or »

Je m’interroge sur leur fol aplomb ?

Il n’y eut de « Belle époque » pour les gueux,

Seulement des temps de mieux parfois

Dans le pire de ces jours que la foi

En demain rendait supportables aux fougueux.

Puisque s’approche un nouvel « âge de fer »,
À qui me promet quand même « l’âge d’or »,
Je réponds tout net : « Crois-tu que là je dors ! »
Nous n’aurons rien au terrestre enfer
Que nous n’aurons arraché à tous ceux
Qui nous ont muselés, nous ont soumis,
Nous permettant, malgré notre infamie,
De pouvoir vivre et consommer. Chanceux !

HAÏKU ADMINISTRATIF

Qu’est-ce qu'on peut se compliquer la vie en voulant se simplifier les choses.

HAÏKU LAID

Pour un conjuré, pas de compromis !

LA PUCE & LE MOUSTIQUE

Petite fable affable

Sangsues, las, des plus sanguinaires
Mais parasites ordinaires
De nos champs et de nos maisons,
Ce, à nos plus belles saisons,
Dame puce et Sieur moustique,
Le verbe haut et emphatique
Comparaient là tous leurs exploits,
Même ceux de mauvais aloi.

Dame puce est admirative :

« J’aimerais tant être toi,

Et pas seulement comme toi

Qui d’une aile toujours active

Agace, frappe et, vrombissant,

Te moques fort comme en passant

De toutes tes pauvres victimes

Que, jusque dans leur plus intime,

Tu vampirises si bien

Plus que moi, le microbien ! »

Hélas, n’ayant que des petites

Qualités, et de maigres défauts,

Le maringouin, vrai ratite

Des bébêtes, qui fait la faux

Mais sous de torrides tropiques,

Se rengorge et la puce pique :

« Ça, je suis plus dangereux

Que vous tous, là, les culs-terreux :

Je sais la tique insaisissable

En ça la plus haïssable ! »

Mais à peine eut-il terminé

De jouer les cabots minets,

Que quelque odeur de citronnelle

Lui fit tourner de la prunelle

Laissant l’autre sans piper mot,

À repenser à tous ses maux

Et à songer qu’ici on passe

Une part de sa vie salace

À, par trop, se sous-estimer

Puis l’autre à, enfin, comprendre

Qu’on a surtout surestimé

Voisins et rivaux, à tout prendre…

HAÏKU DE GRATTAGE

Un pou en sa tonsure, question d’éthique, n’aime guère que sa moitié lui secoue les puces ou cherche la petite bête en toute chose.

HAÏKU’R PARTICULIER

Bien des potaches sont des potiches qui s’ignorent.

NOT’ SOPHIE

d’après Les sardines (P. Boutot) chanté par Patrick Sébastien

réécrite pour le 29 décembre 2018

Pour bien faire un aniv’ facile, facile,
Faut d’abord des bons hôtes habiles, habiles
Avec qui tous les jours, tu te prends bien la tête
Et qui n’attend’ qu'une occas’ pour te faire ta fête
Dans un trou, tu les rassembles, à 5, ou 10 ; 27 ?
Et tu les colles tous ensemble à t’chanter à tue-tête :
« Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après !
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après ! »

Pour faire un vrai aniv’ facile, facile,
Faut jouer, volubiles, l’débile, l’débile
Pas venu pour penser, mais pour te faire ta fête
Boire, bouffer et danser, te rabatt’ la crête,
Oui toute l’assemblée : les 5, les 10 ; 27 ?
Et puis on s’amus’ ensemble en t’chantant à tue-tête :
« Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après !
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après ! »

Et puis… pour respirer un p’tit peu, on aura c’est sûr tout demain
Et puis… Jusqu’à bon matin - une, deux ! -
On fait la, la, la, en chantant ce p’tit refrain :
« La, la, la, la ! »
La, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la,…

[Et maintenant, là, on se casse tous !… ("Non !" crie la foule) Bon, on se resserre, et maintenant qu’on la connaît, on va chanter en choral la chanson de Sophie ! Attention les yeux !]

« Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après !
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après ! »

« Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après !
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,
D’chanter en sourdine : “À quelle heure qu’on dîne ?”
Ha ! Qu’est-ce qu’on est heureux, not’ Sophie qui boite,

Que t’aies cinquante balais pour nettoyer la salle après ! »

La, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la,…
La, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la,…

HAÏKU DE MOTS

Un petit nom gentil n’exclut pas un grand oui sympathique.

HAÏKU’N

Que peut-on contre un condescendant remonté ?

LE RAT MAL LOGÉ

Petite fable affable

Un raton, des mieux vus en son monde,
Su comme fort honorable à la ronde,
Avait, prolifique, neuf enfants. 
Ils faisaient tout son bonheur, belles dames,
Mais aussi tout son malheur et son drame.
Car en sa vie le plus ébouriffant,
Était que las, quoique pas sans pécune,
Son clair logis était de plus étroits
Avec sa charge d’enfants. Trois fois trois !
Ces ratatons-là manquaient fort d’espace,
Mais aucun propriétaire, rapace
S’il en est, ne voulait alors louer
À tant de marmaille. Oui, on rejette
Ce bon rat, ses bambins et ses fillettes ;
« Ça salit et casse, ça. Madoué ! »
Pourtant il a de quoi payer loyer, charges,…
« Neufs marmots, z’y pensez pas. Faut êt’ barje ! »

Il aurait pu mentir, cacher la vérité

Pour s’en sortir mais ça le rebutait.

Alors il rusa : il lui restait une visite

Ultime à faire. Chez quelque blaireau,

 Logeur malengroin, soupçonneux, faraud,…

Alors pour convaincre un tel parasite,

Bailleur sachant bâiller, il ne prend qu’une enfant

Pour l’heur, sa petite aux yeux de faon.

L’hiver approche, il y a donc urgence :

Il envoie son épouse, pleine d’indulgences,

Et ses huit mômes, c’est la saison !,

Honorer par maints pots de fleurs l’Ancêtre

- Qu’on oublie le rest’ du temps, ‘faut l’admettre ! -

Et qui a une tombe pour maison.

C’est son va-tout, sa dernière chance

D’obtenir une nouvelle résidence.

Face au bourgeois et la petite en pleurs

 - Il l’a pincée ! - Il n’a l’air que douleur

Et tristesse en plaidant, lassé, sa cause.

Le bourgeois s’émeut, va lâcher l’appart’

Bien grand pour ces deux-là, et très smart

Aussi. Puis il demande sans plus de glose :

« Et madame ?… Tu as une maman,

               Petite ?!

                         - Oh oui ! dit-elle très poliment

Mais elle est, hélas, au cimetière…

- Avec ses frères ! » fit, comme en prière,

Son père. Le proprio’, lors, céda

Et leur octroya ce logement vide.

Quand fut parti ce grand grison avide,

Le rat raisonna : « Il faut, oui-da,

Toujours servir la vérité aux autres

Mais non sans l’asservir aux desseins vôtres… »