Petite fable affable
Le fils d’un âne ayant pourtant bon dos
Ruminait fort contre son père.
En vraie tête de mule, cet ado’
N’ayant, lui, guère de repère
Aimait à braire que trop, c’était… trop !
Qu’il voulait vivre heureux et libre,
Choisir son chemin, le rythme du trot
Auquel il aspirait vivre.
Les pathétiques regards paternels
Lui donnent encor’ plus de verbe :
« Finis remontrances, sempiternels
Bon conseils : l’herbe c’est de l’herbe !
Et peu importe comment la brouter :
Elle me fera toujours ventre !
Morale et manières arqueboutées
Ne font pas pisser mieux, que diantre ! »
L’âne n’en brait pas une, désolé
D’avoir un fils aussi rebelle
Ne rêvant que d’ailleurs caracoler
Ou bien dans d’autres prés batifoler.
Puis, il lui glisse ce libelle :
« Il n’est pires parents que les siens
Jusqu’au jour où, soi, on le devient… »
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