Dans un vieux dictionnaire inutile
J’ai trouvé quelques mots « non-essentiels »,
Et en ai fait ce petit texte futile,
Ornement superflu, superficiel,…
D’un bout d’une feuille naguère toute blanche,
Devenue ainsi page sans intérêt.
Nos Gouvernants, la parole toujours franche,
Nous l’ont dit : « la Culture » est marais, guéret,…
Et ceux qui y croupissent, veulent, Jocrisse,
Remplir le vain du vide de notre Temps ;
Jeu absurde de gens bêtes qui hérissent
Ceux qui servent à quelque chose d’important.
Ces têtes en l’air improductives, frivoles,
Qu’on met au ban de notre société
En ces temps de pandémie qui l’étiolent,
Ces inemployables, sans sobrieté,
Sont tous d’inféconds agitateurs de rêves
Et, surtout, d’infructueux producteurs.
Tous les quatre matins, on répète sans trêve
À ces magiciens, danseurs et acteurs,
Aux musiciens, auteurs, humoristes
- Que la lumière et le noir mettent à nu -
Circasssiens, techniciens ou choristes,
Qu’ils sont négligeables, nuls, non avenus,…
Grâce à ce texte stérile et sans objet,
J’ai trouvé ces quelques sons pour rendre hommage
Aux oiseux du productiviste Progrès,
Parasites d’une Humanité en cage,…
Vous êtes l'âme du Monde, Frères, Sœurs
Et non, pardon, un simple « supplément d’âme ».
Face au Pouvoir jouant les démolisseurs,
Vous êtes des parias dans un vil drame
Où « la Culture » est bafouée sans déni,
Donc les libertés menacées sans vergogne.
Mais vos censeurs sont déjà bien punis :
Pour que le show go on, restons tous en rogne…
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