« Cette histoire est vraie puisque je l'ai inventée. »
Boris Vian, L'écume des jours, 1947
Il fallut rhabiller une nuit des plus chaudes
Avec une inconnue rencontrée en maraude.
À l’aube, cette nocturne fleur s’attifait
De ces étoffes et tissus qui affriolent :
Elle qui fut des heures ma fée Luciole,
N’était-elle, pieusement, de moi coiffée ?
Elle avait le geste lent, l’œil d’une galante.
Ces marques d’amour pour vous plaire dans l’instant,
Et pour se plaire aussi, ombraient sa peau tout autant
Laiteuse que celle d’une enfant nonchalante.
Dans l’auréole d’une aura chancelante,
Je la voyais recouvrir sa peau encor’ brulante :
Elle a glissé, lasse, un fourreau de sombre soie
Qui pénombrait de dentelles ses seins, câline,
Où, tentants boutons de rosée en percaline,
Pointaient deux bourgeons, si insolents en soi,
Appelant sans mots mes mains à tendre cueillette,
À pieuses caresses et sans retenue,
Fruits plus appétissants que lorsqu’ils étaient nus
Et offerts et que j’effeuillais cette caillette.
Au long de ses jambes, elle enfila, quiète,
De fins bas noir pour les gainer. La joliette
A lacé un bustier ; ajusté, noué
Un porte-jarretelles festonné en diable,
Ajouré à vous donner foi inoubliable,
L’envie de retomber dans le péché, enjoué.
Puis elle a posé au-dessus, écran fragile,
Un tout petit bout de tissu écrin cachant
Le précieux trésor de son corps attachant
Dont j’avais fait mes amoureuses évangiles.
Nos dévotions et nos charnelles vigiles
Ont sculpté sans cesse son blanc corps d’argile,
Sous le ciel de mon lit et tous les cieux.
Je voulus réexplorer, âme scélérate,
Les chemins secrets de cette si peu ingrate
Partenaire, atours et contours délicieux
De cet amour vénal, saisis cette ribaude
Que j’embrassai et déshabillai aussitôt.
Ayant offert la nuit à la nuit, bientôt,
J’allais lui sacrifier le jour sans clabaude…
Avec une inconnue rencontrée en maraude.
À l’aube, cette nocturne fleur s’attifait
De ces étoffes et tissus qui affriolent :
Elle qui fut des heures ma fée Luciole,
N’était-elle, pieusement, de moi coiffée ?
Elle avait le geste lent, l’œil d’une galante.
Ces marques d’amour pour vous plaire dans l’instant,
Et pour se plaire aussi, ombraient sa peau tout autant
Laiteuse que celle d’une enfant nonchalante.
Dans l’auréole d’une aura chancelante,
Je la voyais recouvrir sa peau encor’ brulante :
Elle a glissé, lasse, un fourreau de sombre soie
Qui pénombrait de dentelles ses seins, câline,
Où, tentants boutons de rosée en percaline,
Pointaient deux bourgeons, si insolents en soi,
Appelant sans mots mes mains à tendre cueillette,
À pieuses caresses et sans retenue,
Fruits plus appétissants que lorsqu’ils étaient nus
Et offerts et que j’effeuillais cette caillette.
Au long de ses jambes, elle enfila, quiète,
De fins bas noir pour les gainer. La joliette
A lacé un bustier ; ajusté, noué
Un porte-jarretelles festonné en diable,
Ajouré à vous donner foi inoubliable,
L’envie de retomber dans le péché, enjoué.
Puis elle a posé au-dessus, écran fragile,
Un tout petit bout de tissu écrin cachant
Le précieux trésor de son corps attachant
Dont j’avais fait mes amoureuses évangiles.
Nos dévotions et nos charnelles vigiles
Ont sculpté sans cesse son blanc corps d’argile,
Sous le ciel de mon lit et tous les cieux.
Je voulus réexplorer, âme scélérate,
Les chemins secrets de cette si peu ingrate
Partenaire, atours et contours délicieux
De cet amour vénal, saisis cette ribaude
Que j’embrassai et déshabillai aussitôt.
Ayant offert la nuit à la nuit, bientôt,
J’allais lui sacrifier le jour sans clabaude…