La faim est une fleur qui pousse
Bien par chez nous, comme chez vous
Fleurit l'indifférence ou glousse,
Pour nos brousses, qui se dévoue
Entre deux mousses ou rendez-vous.
Tu trouves étrange
Notre sort et le désavoues,
Mais toi tu manges.
Ce fléau que rien ne repousse,
Nous fout la frousse, je l'avoue
Tant on perd, malgré aide et trousses,
Nos fils qui meurent loin de vous
Sans l'espoir d'autres rendez-vous…
On te dérange
Car, là, nos frimousses t'avouent
Que rien ne change.
Qui vient à la rescouss' d’chez vous
Fait plus qu'un ange ;
Qui comprend nos secouss', j’avoue,
Peu nous arrange…
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