Petite fable affable
Un rossignol s’était fait, un jour, troubadour
Pour enchanter toutes les cours de l’Adour.
Moins vêtu de lin que, las, de laine,
Il allait, tout seul, de vers en vers.
On le prenait pour un tire-laine
Traversant un éternel hiver,
Moqué de passereaux qui bien paraissent
Et de leurs cousins qui beaucoup paressent.
Notre appeau avait certes quelque talent,
Mais à venir, parfois, le renom est lent :
D’autres pipeaux que des imbéciles,
Faiseurs d’opinion prétendant
Refléter celle-ci, en conciles,
Furent faits maîtres… quoique stridents.
Qui est, ma foi, de leur vile clientèle
A du succès comme d’autres ont la gratelle !
Se refusant à être manoeuvrier,
Philomèle sur d’autres demain pariait…
Plus - Est-ce vain ?! - que sur l’incurable
Futilité du “public averti”
Qui, un matin , vous fait noble et vénérable
Mais, au soir, par ronces et orties
Vous jette comme le premier malpropre
Venu, vous couvrant tout aussitôt d’opprobre.
« Comme il est de bon ton et, las, de coutume,
Ma renommée sera, sans doute, posthume,
Même si cette postérité
Qui nourrit mes espoirs plus que moi,
Ne fera pas ma prospérité ! »
Et pourtant, bonnes gens aux abois,
L’étendue de son si riche répertoire,
Perdu depuis, ne pâme nul auditoire.
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