À travers les carreaux que l’été empoussière,
Le plaine se déroule sous un soleil camard,
La terre crevassée se brise au long des trimards,
Aux abords silicifiés se rêvant mouillères.
Le ciel nu est lourd et le vent sourd est las,
Partout ce ne sont que rus assoiffés, herbes sèches
Blés brûlés, tournesols grillés,… qui seront mèches
Du premier feu qui naîtra du moindre éclat.
Même l’ombre est étuve dans laquelle on se glisse :
Les peaux y rosissent, rougissent voire écrevissent.
La vie, comme calcinée, semble arrêtée.
Spectres figés, les arbres bruns bronze et dorés
Ont jà mis la livrée d’un automne qui porte
L’espoir de pluies pour que de l’enfer on sorte.
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