Au plus profond de nos cités brumeuses,
Au plus loin de leurs allées bitumeuses,
Silence et désarroi,
Ils sont là, quiets et cois,
Et sur tout jettent un froid,
Spectres au regard narquois.
À l’abri du labeur, de la lumière
Se trouve, en ces blancs déserts, leur tanière.
Ils attendent, froid, droits,
Tous sur leur quant-à-soi…
Dressée haut, comme roses trémières,
Flotte en ces solitudes leur bannière,
Celle qui les fait rois
En fades manteaux de soie…
Au plus profond des allées bitumeuses,
Et au plus loin de nos cités brumeuses,
Ombrant prou les parois,
Se dressent des amas
Offrant, dans les frimas,
De nocturnes effrois…
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