Ma mère n’est pas la Voisin,
Et le roi n’est pas mon cousin.
Je vis, l’ami, dans un asile
Dont je serai un des Basile,
En traînant mes pas dans mes pas,
Attendant déjà mon trépas.
Dans le plus épais des silences,
Ici, et les âmes, et les maux,
Font geindre et gémir les échos
De ce monde en déliquescence
Qu’incendie sans fin la science.
Mon pair n’est pas diocésain ;
Y’en avait plus en magasin !
Je ne suis pas com’ mes voisins,
Quelque fêlé, pire un zinzin,
Les cœurs souffrant de sécheresse
Et les sens flétris de tendresse.
L'Amour se fane comme fleurs
Que la bise prive de pleurs,
C’est que morale sans éthique
Est, je crois, en vertus étiques.
Le malheur se cultive en champs ;
Fleurit la souffrance au couchant
Sur les promesses politiques.
Mais je suis un vrai Toulousain
Avec un peu l’air sarrazin…
Je ne suis pas mou du raisin
Comme le sont, las, quelques uns
Étouffant fort leur raison d'être ;
Au nom du nouveau Saint Paraître,
On gargote l’esprit. Faute de grains
On n’fait pousser que des chagrins
Dans cet univers mécanique
Qu’encense la voix des cyniques.
Les racines du Mal vainqueur
Ne sont que misère et rancœurs,
Et la Terre meurt dans la panique…
Mais, ici, las, les argousins
N’aiment pas qui fait du bousin…
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