HISTOIRE D'EAUX

Cycle pyrénéen
Travail de commande pour Sophie

Des hauts poueys de Bigorre aux prats 

De Béarn et de ces soulanes

Fraîchies en ombrées que ce fat

Froidit, les eaux folles, diaphanes,

Au lent ruissellement des cieux,

Sourdent de tanières de pierres.

Et roulent leur flot audacieux

Dont flotte et blanchit la crinière.

Il file et court de défilés,

Où il pleut du soleil en gouttes,

En vallées par l’ombre avalées,

Où son parcours guide nos routes.

Pleurs, larmes, sanglots ou chant clair,

Notre gave s’accroche aux rocs,

Il lave et lamine les blocs.

Moussant, ses limpides éclairs

Dans un vrai fracas de tonnerre

Chutent tout en se déversant,

Et cascadent sur ce versant

En éclaboussant ciel et terre.

Le gave, ici, tumultueux

Est là tout à son escapade ;

Tortueux et torrentueux,

Il n’est que sauts et cavalcade.

Et le pastou, sous son béret,

Enveloppé de Balaguère,

Patou aux pieds, fixe les crêts

Où s’abreuvent, comme naguère,

Chevaux, brebis, vaches, cabris,…

Mis aux estives près du gave

Où se mirent quelques débris

De nues noyées, effilées, hâves,…

Pleurs, larmes, sanglots ou chant clair,

Notre gave s’accroche aux rocs,

Il lave et lamine les blocs.

Moussant, ses limpides éclairs

Dans un vrai fracas de tonnerre

Chutent tout en se déversant,

Et cascadent sur ce versant

En éclaboussant ciel et terre.

Rapide à fuir les sommets,

Le gave garde des montagnes

Cet accent rugueux qu’il transmet

Jusqu’aux terres de cocagne, 

De bastides, landes et bois.

Il marie l’Adour ou la Save

Que la mer ou Garonne boit

Tant les pluies, là-bas, le délavent.

C’est un peu des pays d’amont,

Qu’il emporte en son fil, toujours,

Des vaux perdus jusqu’au piémont

Où sa course se fait séjour.

Pleurs, larmes, sanglots ou chant clair,

Notre gave s’accroche aux rocs,

Il lave et lamine les blocs.

Moussant, ses limpides éclairs

Dans un vrai fracas de tonnerre

Chutent tout en se déversant,

Et cascadent sur ce versant

En éclaboussant ciel et terre.

BALLADE DES FILLES PERDUES

À F. Villon (1431-1463)… & G. Brassens (1921-1981)

Où sont l’oie blanche aux mines de chaton

Et sa sœur, conventine libertine,

Qui faisaient rêver malfrats et matons ?

Où est la candide ou la cabotine

En jupons bouffants et noires bottines ?

Disparues les miss, pépées à Papa,

Joignant futile et agréable - ou pas ! -

Et la diva de divans toujours lasse,

Toute en longueur, en langueur, sur lampas ?…

Il n’est plus de demoiselle, de grâce !

L’oiselle, à cause du qu’en-dira-t-on,

S’est tue et les coquines, les Justine,

Tendres caillettes aux tentants tétons,

Sont perdues dans un passé qu’on piétine…

Pucelles et donzelles florentines

Ont joué des petons et des compas :

Plus de corps sages en corsage ; pas

De nénettes ni de Nana !… De grâce,

Rendez-les nous avant notre trépas,

Il n’est plus de demoiselle, de grâce !

L’essaim des belles de bal en bouton

Qui faisait rougir même les courtines

Est parti loin !… Plus que des rogatons !

La bergère légère qu’on lutine

A fuit avec l’ingénue enfantine,

Débutante trébuchante aux appas

Innocents qu’on effeuille en maints repas !

Où est la vierge sage qu’on enlace,

Qu’on délasse et délace, pas à pas ?!…

Il n’est plus de demoiselle, de grâce !

Amie, pardon si mon propos te lasse

Mais à notre époque et dans nos pampas

Il n’est que jeunes garces point trop grasses,

Adolescentes délurées, "sympas",…

Il n’est plus de demoiselles, de grâces !

QUAND L'OURS DORT…

Petite fable affable

Tapi en sa tanière au calme reposant

Rêveries printanières et ronflements pesants

Pareil au nouveau-né bercé de solitude

Un vieil ours hibernait tout en béatitude

Aux heures floconneuses des mois duveteux

Où l’estomac se creuse ou vous rend disetteux

Bien tranquillement dort celui qu’un rien affame 

D’un sommeil de cador un’ douce paix à l’âme

Un renard une fouine unis à un furet

À la mine chafouine terrés en guérets

De longs jeûnes en veillées fuient l’ennui leur compagne

 Par le vin éveillé l’esprit court la campagne

Aussi ils résolurent d’exorciser leurs peurs

Et pour cela autant exploiter la torpeur

Du plantureux larron que d’aucuns croient placide

Pour laver ses affronts bousculades homicides

Ainsi nos compères prirent la route au soir

Bravaches humour prospère et rapière en bossoir

Pour surprendre au plus tôt avant qu’il ne se sauve

Ce pataud pattu et chatouiller son cuir fauve

Dès l’entrée dans l’antre de la brute assoupie

Ils eurent mal au ventre et courage en charpie

Quand l’ours ouvrit un œil ce fut la carapate

Sans guère plus d’orgueil des cris des bruits de pattes

L’ensommeillé se lève à ce bal déplaisant

Pour signifier la trêve au chahut des faisans

Il les a tous rompus d’une griffe distraite

Une fois bien repu roupilla d’une traite

On n’est jamais tranquille à vouloir fuir le monde ;

Il est des fâcheux qui se font fiers d’être forts

Quand vous leur tournez le dos, venant en renfort

Jusque chez vous. Aussi quand la menace gronde,

Adaptez-vous au cas : il vaut mieux de bon coups

Que raisonnements et discours. De beaucoup !

POUR LA GOUVERNE DES ABEILLES

Petite fable affable

Près d’une ruche s’activent des abeilles

Butinant, besognant, comme si le temps

Leur était compté, plus vives que des taons.

Chacune va œuvrant, assaillant les treilles.

Une guêpe vint, au milieu du printemps,

Leur proposant, tout miel, et monts et merveilles :

« Pourquoi tout ce labeur ? Ces heures de veille ?

Pourquoi vivez-vous donc en vous agitant ?

Votre reine vous ment, agit en despote !

Que fait-elle, elle, tout le jour, de son temps ?

Amies, vous vivrez bien mieux en m’adoptant.

Je suis plus belle que la grosse popote ! 

Vos idées sont les miennes, Mesdames. Autant

Qu’il plaît, papotons. Sur rien, je ne chipote

Pour que toute tyrannie, partout, capote,

Vous offrir l’Éden, chasser les charlatans,… »

De dires en médires, pas folle, la guêpe

Se met en campagne, joue sur ses attraits,

Ne pouvant donner au rucher que ses traits.

Ayant peu d’idées - sa tête est une steppe ! -,

Elle répétait ce qu’apidés distraits

Voulaient bien entendre. Aussi les bonnes crèpes

Crurent que viendraient, au régne de la guêpe,

Des après fleuris et des pollens soustraits

À des lendemains plus clairs, sans peine, sans sire,…

Enfin la reine réagit, accculée.

Elle harangue ainsi ses sujets : « Calculez

Un peu : Voulez-vous votre avenir occire ?!

Qui donc pondra ?!… Laissez-la gesticuler.

Glanez. Butinez… Le reste est vieux poncire ! »

La guêpe aigrie ne put ce discours circoncire :

La ruche affairée, l’a botteculée !

Gardons-nous des bêtes sondant les Nations,

Leur promettent la fin de leur sujétion

Elles n’apporteront que leur ambition

Et, pour solution, une substitution !

Illustration : Élisa Satgé, été 2019

HAÏKU DE GRÂCE

On cherche, souvent, à nous faire croire que

certains faits ne sont pas affaires !

PASTORALE BIGOURDANE

Cycle pyrénéen
Authentique faux chant traditionnel

Quand le printemps vient, ma Chère,

Quand au pré sont les moutons

Et dans les champs les garçons,

À quoi pensent les bergères ?

Assise à une fontaine,

Près d’un bosquet de bourdaines,

Une beauté incertaine

Fait rider l’eau du miroir

De ses pleurs et de se voir.

Elle n’a pas la vingtaine,

Pleure d’être en quarantaine

Sans plaisir et sans fredaine

Du matin jusques au soir

Dans son agreste boudoir.

Quand le printemps vient, ma Chère,

Quand au pré sont les moutons

Et dans les champs les garçons

À quoi pensent les bergères ?

Lors d’une averse soudaine,

Vient au bois un capitaine

Ayant l’allure certaine

Et face à ce désespoir

File au loin son dévidoir.

La bergère en tiretaine

Écoute, miton mitaine,

Ses mots et calembredaines ;

Lui ne craint pas de déchoir

S’il venait à l’émouvoir.

Quand le printemps vient, ma Chère,

Quand au pré sont les moutons

Et dans les champs les garçons

À quoi pensent les bergères ?

Quand on a l’humeur hautaine,

Les bonnes samaritaines,

Ne sont que dindes ou daines

Et tout homme à l’espoir

De trouver partout nichoir.

Donc au coton, aux futaines,

Point de cour trop mondaine,

Ni d’amours croquemitaines :

Quand on est homme d’avoirs,

Les femmes n’ont que devoirs.

Quand le printemps vient, ma Chère,

Quand au pré sont les moutons

Et dans les champs les garçons

À quoi pensent les bergères ?

Notre Ninon d’Aquitaine,

Voulant l’Amour sous huitaine,

- Gai, gai, la faridondaine -

Put prier, avant le soir,

Un Saint Vit mis au dressoir.

Finies scies et turlutaines,

Désirs tus et joies lointaines :

Elle connut de Modène

Les délices, sans savoir

Qu’un soir la voilait de noir.

Quand le printemps vient, ma Chère,

Quand au pré sont les moutons

Et dans les champs les garçons,

À quoi pensent les bergères ?

Assise à une fontaine,

Près du bosquet de bourdaines,

Notre beauté incertaine

Fait rider l’eau du miroir

De ses pleurs et de se voir.

Le coureur de prétentaine,

Sans prendre gant ni mitaine,

Rengaina sabre et bedaine

À l’aurore et, sans surseoir,

Partit sans un au-revoir.

PROVERBES IRRÉGULIERS

On n’est jamais mieux asservi que dans la soie même.

*

Paie d’argent n’est pas tutelle.

**

À l’inadmissible, nul est ténu.

***

La Terreur est humaine.

VÉNUS VÉNÉRÉE

Un lien n’a rien de saugrenu…

À l’heure où le téton bourgeonne,

Où refleurit l’Amour aux nues,

On roucoule comme on pigeonne :

C’est le dû des jupes fendues

De la promise en promenade

Ou le rendu d’ombres fondues,

Prise éprise d’une ménade,…

Moi, ma Beauté hante l’avenue…

 Elle est pudique et libertine,

S’offre à mes yeux en continu.

Mais de ses doigts voile, mutine,

Un peu de son intimité,

Un bras las devant sa poitrine,

Seins aux saveurs inimitées.

Car ma Belle vit toujours nue…

La fesse charnue et coquine

Sensible à ma main, l’ingénue

N’est pas une fille mesquine.

Je cours chaque jour retrouver,

Quand l’oiseau fait chanter l’arbre,

Ma conquête qu’on peut trouver

Bien coquette pour un vieux marbre.

PROVERBES IRRÉGULIERS

Il ne faut pas contrarier les fous : cela les rend dingues !

*

Le plébéien louvoie, la sultane passe.

**

Aux gros mots, le Grand s’abstient.

***

Quand le vain est titré il faut le croire.