Quoique rimeur et auteur de bluettes,
Je suis de la race irascible des poètes,
Ne bouillant jamais au degré qu’il vous faudrait
Ni dans la mesure qui vous conviendrait.
Je refuse d’être docile ou servile,
Les yeux rivés vers les lieux où les îles
Se noient, où mes rêves se sont évanouis
Et joue à l’insoumis pour un non pour un oui.
Le regard perdu dans le lourd manteau d’étoiles
Accroché aux épaules de la nuit, mes voiles
Me portent hors d’une vie aux hauts murs de pluie,
Néant animé où parfois un mot luit.
Pas lent, bras ballants, sans allant, mes jours sont songes
Quand les vôtres ne sont que dupes et mensonges,
Pour atteindre l’autre rive de la journée
Où m’attend, dès minuit, un sommeil chantourné.
Car voilà qu’au vallon verdi du crépuscule
Je couche mes déraisons et, souvent, bascule
La sève âcre de mon encre en sillons serrés
Faits phrases, semant des mots affairés
Pris dans un réseau de vers, au filet des rimes,
Lacs d’idées et de sensations en abîme,
Qui se sont abreuvées aux sources du matin
Avant de se désaltérer d’un soir sans tain…
Pour l’heure, ma ligne de vie se mue en rides
Dessinées puis gravées par des moments arides,
Battues par les vagues de mes colères, à gré,
Creusées de remords et cérusées de regrets.
Hier m’est un refuge, demain un vertige
Emprisonnant mon âme alors que voltige
Ma plume épiant sons, sens et votre babil
Comme une araignée tapie, là, à fleur de fil.
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