L'aurore s’habille de rose et de pastel.
Ses tons chauds dansent dans l'air trop froid qui se fige,
Fardent les restes blafards du vieux castel
Auquel la neige tombée a rendu son prestige.
Attisant les ailes de ces rêves restés
Cloîtrés dans la nuit qui meurt sans s’attrister,
Ce décor blême, empesé, tient du prodige.
Ce paysage-là, d’ordinaire accidentel,
N’est que douces estompes et courbes à l’esquisse.
Ébauchées par cet hiver au linceul mortel,
Ces formes se nuancent aux teintes des nues lisses.
L’aube appelle un jour qui, matin, va exister.
Les arbres grelottent et les sapins frémissent
Donnant du relief au ciel contrasté.
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