Ma plume s’éveille tard ce matin.
L’encre encore dans les étoiles,
Elle s’étire, à son gré, en pleins mutins,
En déliés prêts à mettre les voiles.
Alanguie sur son matelas de mots,
Sous sa couverture de vers en strophes,
Elle ne veut pas courir les rameaux
Et les treilles qui, déjà, m’apostrophent.
Quitter ses draps de sons, en vrai, l’ennuie ;
S’arracher à son oreiller de sens de même.
Ainsi va et veut ma plume, hors ses nuits,
Qui pense peu, ne pense pas quand j'aime…
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