Loin des villes tentaculaires
En campagnes crépusculaires
Du plus lointain qu'il m'en souvienne,
Nos Mai s’habillent de cent fleurs
Loin de ces voiles d’obsidienne
D'étés qui, las, finissent en pleurs.
Lors les prés verdis sont une onde
Courue à nouveau par des vents
Où senteurs et parfums abondent,
Prêts à quelque envol bien souvent.
Aux bois noirs encore dormants
Des ombrages discrets renaissent,
De vieux sentiers, tout simplement,
S’éveillent au soleil qui paresse.
Tout arbre y vit à livre ouvert,
Les feuilles tournées par des souffles
Distraits, alors qu’on met au vert
Agneaux ou veaux faisant baroufle.
Venus d’on ne sait où, partout,
Trilles et couplets saluent l’immense
Horizon où la nuit, à bout,
Aux lueurs encore en dormance
De l’aube fondra sans effort.
Puis le levant pleuvra, rapace,
Quelques flocons de flammes et d’or
Pour qu’enfin s’incendie l’espace.
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