Défilé de femmes aux bien sombres âmes,
Cortège de larmes, douleurs et drames.
La jeune veuve, toute en blanc, bonne âme,
Attend, là, sans alarme qu'on la blâme
De n'être pas morte, comme une dame,
Dans le bûcher qui répand feu et flammes
Avec son époux décédé, un infâme
Joueur de coup de poings et de lame.
Cette mort, les us d'ici la réclament,
Noir sur blanc, au fil encré des calames…
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