Petite fable affable
Courant bruyères et genêts, un genet,
Un peu jeunot certes, surtout prou benêt,
Flatté, et de toujours, par son amour-propre,
Plus que par tous ses pairs qu’il jugeait malpropres,
Et fort jaloux, se pensait “Grand”, se voulait
“Noble” car natif d’ “Espagne”, ce boulet !
Or dans ce beau pays, où l’Ibère est rude,
Tout “péon” se veut “hidalgo”, habitude
Qui fait porter très haut la crête et vous rend
Chatouilleux par trop l’honneur. On le comprend.
Ce canasson n’avait, de sa vie, posé
Sabot en ce pays de châteaux. Oser
Le lui rappeler valait, si tôt, cabrades
Et parfois traîtresses et mortelles ruades.
Seul le bon chien du lieu, qui trouvait
Croquants craquants et passants passables, avait
Le mauvais goût de dire son fait au fat, tête
De cochon se moquant, n’étant un esthète
De la langue, des raffinements de l’esprit,
Des nuances du cœur pour cracher son mépris.
Ce cabot, philosophe chagrin à ses heures,
Répétait : « Ce monde, sur lequel je pleure,
Fait idiot sûr de lui et sensé
Plein de doutes. Et, à bien y penser,
Cavale, les ridicules et les grotesques
De ton acabit y sont carnavalesque
Légion et spectacle peu ragoûtant.
- Hep, je te demande un tout petit instant
Insupportable clébard : c’est la bataille
Mon destin, celle qui toujours la mangeaille
Et le festin précède, qui fait “un nom”,
Une gloire éternelle au son du canon.
- Quel combat et quel renom ?… Au labourage
Tu devras ta fortune et aux pâturages
Tes ripailles ; quant aux décorations,
Le fouet fera amplement ton affaire.
Ainsi vont les choses, pauvre mammifère :
Dans la vie on a rarement ce qu’on veut
Mais plus sûrement, hélas, ce que l’on peut. »
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