AUBADE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 15 septembre 2023

La nuit résiste ;

Le jour hésite.

Et moi j’existe

À ces beautés

Qui nous visitent 

Au débotté…

CANICULE

Il canicule

Ça chauffe pour le matricule

De chacun, même les Hercule.

Le ciel est touffeur qui accule.

Lutter serait, las, ridicule,

Face au solaire véhicule

Qui ne se va, ni ne recule,

Semble-t-il, jusqu’au crépuscule…

Il canicule

Et nous voilà animalcules

Mieux corpuscules minuscules :

Quelques souffrantes particules,

Vaines et suantes molécules

Attendant que vienne la bascule

D’une nuit aux tentacules

Rafraichissant nos clavicules.

Il canicule.

Que l’on subisse ou bien calcule,

Qu’on s’évente d'un fascicule,

La torpeur offre son pécule

Et l’humidité nous macule.

Personne en ce four ne circule :

Chacun se rêve tubercule

Ou cloîtré en frais édicule.

Il canicule…

RONDEL DE L’HIRONDELLE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 23 mai 2024

Prés reverdis et refleuris,


Le printemps peut enfin revivre

Rendre les nues aux oiseaux ivres


Et les bois aux bruits et aux cris.


Sous l’ombrée revenue, maigris,


Des campagnols vont se poursuivre


Cherchant grains, amour ou abri.

Le printemps peut enfin revivre…


Pour des cœurs aigris, appauvris


Par notre hiver parti survivre


Ailleurs dans le gel et le givre


Viennent, le froid étant flétri,


Prés reverdis et refleuris.

PERSÉIDES

Geste auguste du semeur,

Sur un monde qui se meurt,

Le divin marchand de sable

Sème de fort périssables,

Mais larges, poignées de clous d’or

Aux cheveux d’argent ; trésor

Fugace qui fertilise

Une époque qui s’enlise.

Geste auguste du semeur,

Dans un monde qui se meurt,

Avec cette pluie céleste,

Il fait un beau temps modeste,

Avec libéralité,

Sans autre finalité

Que d’ensemencer de sève

Nos jours et nos nuits sans rêves.

Geste auguste du semeur,

À un monde qui se meurt,

Il offre en cet août fadasse

Son abondante besace

Qui fait s’ébaudir tous ceux

Qui lèvent leurs yeux aux cieux,

Enfin, sans nulle impatience

Ni vain souci de science.

GUEUSE MATUTINALE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 9 juillet 2024

Des tréfonds noirs des forges de l’aurore,

Une aube, toute en fusion, vient d’éclore

Et s’offre au creuset brûlant du matin.

Le ciel bronze sous cette lave ardente,

Se fait châsse de lumière que hantent

Des temps qui sommeillent encore aux platins.

Les nues bouent, toutes en couleurs fondantes ;

Elles aveuglent nos pupilles imprudentes.

Puis ce feu d’enfer, sans flamme, mâtin

Fondra en un soleil soie et satin,

Aux rayons d'ambre et d'ombres, hélas, lointains,

Au feu réchauffant nos vains baratins.

Moi, je garderai à l’esprit encore


Son si matinal incendie. Hardcore.

SENSATIONS

Cycle toulousain

Reviendrai-je chez moi courir les petits bois

Dans leur nouveau costume, béton et bitume,

Fouler des prés moins cois où échotait la voix

D’êtres de vair et plumes jamais aux abois ?

Verrai-je, sans effroi, des nues au désarroi

Plombées de gris beffrois ?… Mes voies barrées d’octrois ?

Sentirai-je sur moi l’Autan qui n’est plus roi,

La pluie pourrie des poix des autos en convois ?

Reviendrai-je chez moi courir les petits bois ?

Mon temps est une enclume écrasant de volumes

Ce qui fut autrefois, vu las d’un œil narquois :

Tout n’y est plus qu’écume et rageuse amertume !

CHEMIN FAISANT

Sur un photo de Marc-Yvan Custeau, 6 juillet 2023

Je n’ai pas le bon goût d’être docile.

Je suis un sauvageon, un agassin

Qui choisit ses sentes hors tous vos conciles.

Oui, je ne suis ni mule ni roncin

Et vais où tous les vents, brises ou buccins,

Me  portent sans leur faire plus d’histoires ;

Ni en chercher mie. Vous pouvez m’en croire !

Car aux ciels fertiles, en un tournemain,

Je sème l’imprévu, l’aléatoire :

Chemin faisant, je me fais mon chemin.

L’aube et ses promesses, mon domicile,

M’entrouvrent des jours aux ors abyssins,

Aux lueurs adamantines et graciles.

Ils étoilent mon horizon, sans tracassin,

Boussoles à d’heures qui ne sont larcin

D’aucun temps qui ne me presse, illusoire,

Ni ne m’oppresse, laissant en pourboire

Des instants, des moments sans lendemain.

Rien ni personne ne criera victoire :

Chemin faisant, je me fais mon chemin !

Il est des voies balisées et plus faciles ;

De celles qu’on vous dessine à dessein,

Qui vous font « un destin » qui, las, oscille

De “déjà fait” en “déjà vu”. Bien sain,

Il offre ailes d’anges et aura de saint.

Sans en tirer ni vanterie ni gloire,

J’avance serein vers chaque demain

Par cette route faite de mes mains,

Bornée d’erreurs et tracée aux déboires :

Chemin faisant, je me fais mon chemin.

Penseurs & censeurs aux idées plus noires

Que notre âme, et toujours si péremptoires,

Laissez-nous faire ou choisir nos demain,

Que chacun puisse dire en ses mémoires :

« Chemin faisant, je me fais mon chemin ! »

UN SAMEDI MATIN SUR LA TERRE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 29 juillet 2024

Arrêter le temps

La vie nécrophile

Qui fuit et qui file


Savourer l’instant


Oublier content


Des heures hémophiles

Arrêter le temps

La vie nécrophile.

Matin envoûtant

Qui là se profile

Offre-nous comptant

Des feux crépitants

D’arrêter le temps

TRANQUILLE HARMONIE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 22 mai 2024

Loin du tumulte et de l’écume de ton monde,

Sur ces blonds rivages a jeté l’ancre la paix 

D’une aube bleu pastel et de cieux circonspects.

C’est la quiète douceur d’une heure à moi, féconde.

Là, le temps jaloux ne compte plus ses secondes,

Songe à des senteurs saines au sommeil fort épais.

Dans une lumière posée, toute en respect,

Sur le lac assoupi, aucun flot ne fait fronde.

Impassible et flou, dans ce silence serein,

L’air sensible se fait rose pâle, azurin

Et ricoche en échos sur les eaux placides.

C’est la frêle accalmie d’un matin de printemps

Où les sons réveillent, en moi, l’envie de cassides

Puis stimulent des sens endormis par l’instant.

PANEM & CIRCENSES

 « La France veut ses jeux.

C’est vital comme enjeu ! »

Dit, avec sécheresse,

Clos en sa forteresse,

L’Olympien qui nous veut

Dociles à tous ses vœux

Et, croyant aux baveux,

Soumis comme morveux.

Quand Paris eut ses jeux,

Brillant de mille feux,

Tout ne fut lors qu’ivresse,

Partage et allégresse.

À l’eau, sous les néons,

On sacra le roi Léon,

Fils de poseïdon.

À lui, le Panthéon !

Quand Paris fit ses jeux,

Elle n’avait plus d’yeux,

Communiant dans la presse,

L’euphorie en maîtresse

Que pour le Dieu Teddy

Qui nous avait prédit,

Du lourd, de l’inédit,…

Et qui ne s’est dédit.

La France après ces jeux

Pourrait bien être en feu,

Retrouvant sa détresse

Et sa vie sans tendresse.

Finis bronze, argent, or,

Chants communs au décor,

Les « valeurs » - sic - du sport

Ou la grâce des corps !

HIVER SUR LE CARREAU

Sur un vers de Soir d’hiver d’Emile Nelligan & une photo

de Marc-Yvan Custeau qui me l’a fait découvrir (30. 12. 2023)

La braise de l’aube allume le levant 

Au tison vacillant d’étoiles harassées

Et ,comme une enluminure de vieux livre,

Ma vitre est devenue un jardin de givre

Où flottent, en suspens, quelques flocons figés.

Tableau saisissant du passant négligé,

On devine, dans cette féerie de nacre,

Silhouettes esquissées de monts blanchis qui sacrent

Le règne éphémère d’un bois de sapins

D’ivoire estompé, aux liserés satin.

Et, partie ressusciter sous d’autres  tropiques,

La nuit n’endeuillant plus nos songes utopiques,

Râ pare d’argent ce fugitif présent

Puis, brillant, illumine d’un or luisant

La précaire dentelle à l’instant offerte.

Oubliées les nues de cendre si peu disertes

De décembre. Comme un môme, je m’enivre

D’une vitre devenue jardin de givre,

Fuyant trésor aux couleurs de Messidor,

Quand, au loin, ma ville engourdie encor’ dort…

CLAIR DE LUNE

La lune, oeil de filou, faisait lors face aux flots


Qu’elle irise, c’est fou, là où la mer se brise,


Parce qu’aux prises d’une brise qui la grise,

Laissant dans l’ombre floue voir de sombres îlots.

Comme un simple caillou, elle se jette à l’eau,

S’y morcelle et s’y brise, comme amante éprise,

Allume la frise d’écume qui est grise,

Grosse d’une marée d’août venant au galop.

Cent silhouettes et bouts de lueurs sous emprise,

Sous l’aura des clous dorés parant son halo,

Jouent de nos sens, sur nos nerfs, poussent à la méprise.

Grosse d’une marée d’août venant au galop,

La mer ainsi prise est miroir plein de traitrises ;

La lune, comme oeil de Loup, fait pourtant face aux flots.

BIGARADE, VOUS AVEZ DIT BIGARADE ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 14 mai 2024

C’est une douce aurore 

Oranges en adagio

Qui, là, peine à éclore 

En couleurs qui décorent

Les nues d’ocres réhauts

Un air soudain sonore

Un soleil bien plus haut

Assoupirait mes maux

Mais brûlerait mes mots

C’est une douce aurore

Au coeur d’un été chaud

Qui éveille la flore

Et, ça et là, mordore

Les pâtures à bestiaux

Sommeillant plus encore

Un soleil brillant haut

Endormirait mes mots

Panserait-il mes maux

MATIN MÂTIN

Le vent de l’aurore caressait tendrement

Les bois qui ébrouaient leur pénombre pesante,

Les chassant d’un revers comme quand on plaisante,

Les sachant revenir promptement nuitamment.

Venue de ces ombres au loin lasses, agonisantes,

L’aube a fait éclore des parfums impudents

 Sous le chatoiement de nues tout en flamboiements…

Des chants fous saluent ces senteurs euphorisantes.


Le printemps embaumait, et tout simplement,

La nuit se retirait, laissant élégamment


La place à des douceurs encor’ plus apaisantes…

Et le jour qui ouvrait ses yeux, complaisamment

Sur ses beautés qu’on dit naissantes, bienfaisantes,

Venait enfin à nous, gaiement, obligeamment…

SOIR DE GLACE

Les heures sont gels en dentelle,

Trame de givre en broderie, 

L’hiver revêt la métairie

D’un lourd manteau de cascatelles.

Là, les frimas dressent des stèles

Aux arbres nus qui ont péri,

Les heures sont gels en dentelle,

Trame de givre en broderie.

Les fontaines d’ici sont mortelles,

Quand dorment les jardins défleuris

Et que le froid court les prairies.

Dans un silence de chapelle

Les heures sont gels en dentelle,

JE NE SAIS…

À Christine de Pisan

Las, je ne sais comment je dure

Au sein d’un temps incontinent

Parmi ces foules d’impertinents


Qui n’ont plus à l'âme qu’ordure

Plongeant leur bon cœur en froidure,


Rendant leur esprit abstinent.

Il faut avoir la peau bien dure

Et un rire de couverture

Car, ici, le sage est manant,

Le fou ou le sot dominant…


Dieu sait bien ce qu’ici j’endure

Et ne sais plus pourquoi je dure.

PRINTEMPS HUMIDE

À la première ondée venue,

S’est attendri le doux tapis

De verts flapis ou assoupis,

Brodé de fleurs menues, ténues,

Sous des arbres nus et chenus

Balayant des nues décrépies.

À la première ondée venue,

S’est attendri le doux tapis

Que foulent des nouveaux-venus

Et que frôlent ailes qui pépient

Sans dépit, trillent sans répit,…

La vie est enfin revenue,

À la première ondée venue…

FUGACE EST L’IMPALPABLE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 6 octobre 2023

Chaque matin blafard, sans peine et sans douleur,

Naissent à l’orient, émergeant d’une mer de brumes

Des îles et des écueils dont les silhouettes écument,

Fantômes qui n’augurent ni mal ni malheur.

L’aube va effeuiller dans sa paisible geste,

Ces tranquilles revenants, au port apaisé,

Qui marquent l’horizon qui va bientôt s’embraser,

Pour nous offrir, sans fard, des heures bien plus prestes.

Alors cette mer se retire lentement

Jusqu’au prochain levant roséeux d’un automne

Qui verra sa marée mourir plus vitement.

Restera en ma mémoire une écharpe atone,

Échappée de la nuit et, las, fuyant le jour

De peur qu’il souille sa soie durant son séjour…

TRISTESSE

J'erre en une traîtresse tristesse,

Comme d’aucuns chemineraient en forêt,

Allant sans grand allant, dans l’étroitesse

D’un sous-bois touffu, tout lacets et rets

De chardons et de ronces sans apprêt.

Au lacis des sentes, sans fin, j’hésite ;

L’obscurité met le bois au secret

Et tous mes pas, hésitants, parasite.

Aussi, je vis à petite vitesse

Sous ce vert couvert dont on ne s’extrait

Jamais, je le crains fort, avec prestesse.

Pire que sables mouvants ou marais,

La douleur a mis mes jours aux arrêts

Et mes pleurs à l’amende ; point de visite

Au sans-joie. Le deuil m’est un couperet

Et tous mes pas, hésitants, parasite.

La souffrance est mon éternelle hôtesse…

En ce breuil sombre où je joue du jarret

À ses taillis ma verve poétesse

S’accroche, à ses buissons sans nul attrait

S’enferrent mes rêves, moins blés qu’ivraies.

Ma peine est plus lourde que l’andésite

Sous laquelle l’espoir est enterré

Et tous mes pas, hésitants, parasite.

Amis, mon chagrin n’est pas un secret

Qu’on pare de mots, qu’on oublie d’un trait ;

Une épreuve par laquelle on transite.

Elle n’est pas en moi, elle est moi, vrai !,

Et tous mes pas, hésitants, parasite.

ON S’ARCBOUTE ?

Avez-vous un doute,

Toujours à vos joies,

Parées de vos soies

Sur ce qu’est ma route ?

Mon cœur, las, redoute

Qu’on reste de bois :

Là, qu'on me déboute ;

Qu’Ici, nul ne m’oit…


Avez-vous un doute

Qu’écrire est ma voie,

Et coûte que coûte,

Ce, même aux abois ?

Avez-vous un doute,

Vous qu’on mène au doigt,

Et n’y voyez goutte,

Qu’entier je ne sois ?

Sous vos cieux et voûtes,

Les soupirs narquois

Aux silence ajoutent

Leur poix au lourd poids…

Avez-vous un doute ?

Ce que tait ma voix


Enfin on écoute

Moi, sans foi ni loi !

LE GRAND PAYS D’EN FACE

Inspiré par une photo de MArc-Yvan Custeau, 23 avril 2023

En regardant le grand pays d’en face,

De son long hiver givré délivré,

Parant de verts enivrés sa livrée

Et d’ocres cuivrés ses nues jamais lasses,

Mon cœur sevré me rappelle, enfiévré,

Que j’y voulais œuvrer ou couleuvrer.

Habitudes poisseuses et heures en mélasse,

La vie, salace, hélas, m’a empieuvré,

À me faire rester ici manœuvré,

Toujours trop loin du grand pays d’en face.

L’âme lasse, j’en suis chaque jour navré

Regrettant plus qu’un vent chaud et poivré

Qui en sa nasse fait les heures lasses,

Les forêts émeraude d’ors orfévrées,

Les lacs profonds où je voulais havrer,…

Mais en ce pays ai-je encor’ ma place ?

MÉLANCOLIE

La mélancolie me fuira-t-elle ?

Elle m’est un si cruel carcan.

Fait de vos joies terribles boucans

Celle qui rend mes nuits immortelles

Pare mes jours de sombres dentelles,

Rend, las, mes bonheurs inconséquents.

La mélancolie me fuira-t-elle

Pour me rendre le temps éloquent ?

Mes amours se font vite mortelles

Avec ce mal  muet, suffocant

Qui met tous vos plaisirs à l’encan,

Rend vos joies, hélas, accidentelles,…

La mélancolie me fuira-t-elle ?

L'ÉTÉ PRÈS DU LÉTHÉ

À Charles d’Orléans

Prés ou couverts vêtus de verts

Appellent le chant de l’oiseau,

Le balancement du roseau,

Habillant mon bon cœur de vers.

Les fleurs entrent à choeur ouvert

Papillons allant gracioso ;

Prés ou couverts vêtus de verts,

Appellent le chant de l’oiseau.

Quand biches aux bois dorent leur vair

Dame araignée court ses réseaux,

Et le lièvre joue des ciseaux,

Frissonnant museau, par travers,

Prés ou couverts vêtus de verts.

49.3

                Quelle est donc cette démocratie où
                Un homme s’impose à tous et à tout
                Avec arrogance, tout en prétentions,…
                Refusant de croire qu’hors les élections
                Animal politique n’ait compte à rendre,
                Ni raison à ouïr, ni plèbe à entendre ?
                Trahison : l’institution monarchique
                Est travestie pour lui en République !

                N’est-il pas insultant qu’Assemblée Nationale
                Et sénateurs en phase terminale,
                Une fois de plus, soient méprisés ou
                Foules tabassées, mises sous verrous ?

                Triste pays où on ne peut plus dire
                Rien, où on est condamné à subir
                Ou souffrir les diktats et le sabir
                Indigeste d’un poseur à maudire,
                Sultan qu'il serait fort bon de proscrire…

TRAVERSÉE

Franchir la vie comme on le ferait

D'un océan, courants et vagues,

Droit vers l'horizon espéré

Plus chaud, plus beau, loin de la schlague,

Du knout, de l'injustice aussi.

Franchir la vie qu'on vit ici

Avant que de se rendre compte,

La pagaie figée, pas très class

Que, quoi que les dieux racontent,

Ce n'est qu'un grand fleuve, hélas !

COBAYES SANS MÉDAILLES

Quand avril était poiscaille et passacailles,

Nous étions de la marmaille à chamailles,

Pourvu que notre sabaye un peu trop baille,

Dessous nos trop vieux pulls à grosses mailles,

De la piétaille toujours en batailles,

Ces semailles de limaille que je rimaille,

Pour racaille tout en rocaille et quincaille…

Des fauteurs de pagaille entre deux boustifailles.

Quand avril était accordailles pour la gradaille,

Nous ne côtoyions que cailles à écailles

À qui bouffes on baye ou que, pis, bouffons raillent,

Que toisent fort depuis leur haute taille,

Canailles qui ne sont qu’entailles et grenaille

Dans leurs moissons de mouscaille qu’on rimaille

Et chansonne prou jusque dans la flicaille…

Car elle est fort duraille, ici, la volaille

Côté représailles. Z’ont de ces trouvailles :

Quand la poulaille saisit la valetaille,

 Finies sonnailles en broussailles et mangeailles.

On Condamne aux murailles et à la pierraille !

Ce sont là funérailles, vaille que vaille,

À moins qu’un surin las ne vous charcutaille

La tripaille ou pis qu’une main tenaille

Un cou, que saignent entrailles qu’on ferraille,…

La Loi c’est la faille : adieu les ripailles,

Bonjour la paille !… Alors ce sont fiançailles

Avec le bagne, entre chiourme et grisaille,

N’espère jamais, l’Ami, de reposailles

Et encore moins, hélas, de relevailles.

De cet enfer vert personne ne se taille :

On se souvient poiscaille et passacailles,

Quand nous étions la marmaille à chamailles…

PRÉMICES DE PRINTEMPS

Une source sourd dans le sous-bois, 

Fatiguée par l’effort,

Déjà usée par le sort :

Aux vents doux qui jouent du hautbois,

À deux jets de nous,

Elle se perdra en boue.

Le ciel, de souffles, sillonné

Attise le vert neuf

D’un pré encore veuf

De de ces troupeaux aiguillonnés

Qui, sans faim, y paitront

Ou, sans fin, passeront.

Bourgeons, emmaillotés de feuilles,

Et fleurs pointent leur nez

A ce printemps qui nait,

Lui promettant du chèvrefeuille

Les capiteux parfums

Dès les frimas défunts.

LES BOHÉMIENS

Gueux dépenaillés dont cahote,

Grince et geint l’antique roulotte,

Tirée par la jument qui trotte,

Les Boumians courent nos chemins

Hères sans hier ni demain…

Un frisson court alors la plaine :

Peurs d’antan et futures peines

Saisissent jà femmes et marmots ;

Les hommes sortent les flingots :

Ces chemineaux désentripaillent

La poulaille et vendent, pour ripaille,

Gerbes de blé, meules de paille

Au mitan de la noire nuit.

Ces loups-là t’amènent qu’ennuis !

Ces claque-faim qui vont sans bottes,

Sans foi ni loi, peuple en ribote,

Qui mêle aux géants des nabotes,

Les Boumians passent leur chemin,

Seuls, vers un autre lendemain…

On compte et recompte volaille

Ainsi que les plumes des cailles,

Et jusqu'aux poissons les écailles

Et tant pis si c’est la mi-nuit,

Ces loups-là, toujours, ça te nuit !

Car gens de bien à large hotte -

Le curé mégotant ses bottes,

Le seigneur qui tout nous barbote,

Le gabelou aux larges mains… -

Misère !, nous viennent, demain…

CLAPPER APRÈS LA BRUNE ?

La tête posée sur son coussin de lune,

Dans la couverture d’étoiles drapés,

Là, sous l’édredon d’une nuit opportune,

Mes songes enfin mettent à la voile, encapés…

Le vide du sommeil fuit - Quelle infortune ? -

Pour un monde où la plume épelle les maux

Et où son encre appelle, à elle, les mots…

Lors l’éveil les fait voyager, sans rancune,

Pour rimer quelques souvenirs rattrapés

Ou pour chanter l'instant qui s’est échappé,

Le moment qu’on ne voit plus - Quelle lacune ! -

Là, pour moi, pensent et parlent les animaux,

La nature en beauté brille comme émaux,…

En ces heures importunes est ma fortune.

PETIT JEU DE MAUX

À Muriel Batave-Matton, 21 avril 2023

J’étais là, seul, à scéner et à pandiculer,

Ruminant sans fin quelques idée inarticulée,

Alors qu’on sentait félir et mugir la tempête :

Des colères unifiées casserolaient qui s’entête

Et jaspine devant des élus soumis n’osant plus blézimarder,

Préférant naqueter, lézarder et bobarder.

Que d’heures infécondes et que de propos hasardés…

À quoi bon adoniser encor' ce pauvre monde,

Mugueter à la brune avec les Muses quand s’émonde

Tout ce qui a compté, un beau jour d’hier, pour toi,

Renâcler et renasquer, âme en berne, cœur pantois,

Contre l’écornifleur qui oublie et la glèbe et la plèbe

Et qu’ « à vivre têtu, on meurt buté ! » comme on dit à Thèbes ?!

AZURS EN LASURE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau

en date du 4 février 2023

La neige écrase tout sous son étreinte,

Embrasse un tronc qui se refuse à faillir,

Enlace des sapins qu’elle a fait vieillir,

Sous le ciel alangui d’où sourd une plainte.

La nuit ferme les yeux sur l’immensité

Quiète et coite d’un temp encore arrêté.

Les beaux jours en allés, la vie s’est blottie

Au vallonné bleui d’un lointain qui s’éveille,

Dans les courbes d’un décor mort qui s’orseille,

Dans un coin d’horizon qui appelle l’oubli,

Qu’une sérénité s’un autre âge anobli.

INTRODUCTION

Lecteur, d’abord merci d’avoir entrouvert

Ces pages qui mettent notre monde en vers

Mais sois indulgent, mon ami, à ce livre

Si, par malheur, il ne t’aide pas à vivre.

Réserve la sévérité ou le rejet

À de bien plus conséquents et nobles objets.

Le mien compte peu : œuvre sans conséquence

D’un rimeur fait pour rester un inconnu,

Ignoré des Moires, méprisé des nues,

Il ne devrait susciter qu’indifférence.

Il fut édité sans nulle vanité,

À peine lu, si d’aventure on le goûte

On le jettera dans l’oubli sans nul doute…

Et il l’aura, je le crains, bien mérité

Quelque amour, sur ma foi, j’ai mis à le faire

Et quelque effort ai-je produit en l’affaire !

Il ne témoigne que de ces fols instants

Que j’ai volés à ma vie et à mon temps,

Croyant fuir l’hiver qui jà coule en mes veines,

Blanchit mes tempes de douleurs et de peines.

Pour fleurir mes jours à l’encre de mes mots,

Epanouir mes nuits à l’âcre de mes maux.