Oui, ce monde austère est à nous
La joie y semble, las, proscrite,
Erre ailleurs ou se terre en nous…
Avec des faces hypocrites
Mines et minois attristés,
S'affichent, tout en fausseté,
En longues faces :
Le sérieux, seul, doit exister
Et a sa place.
Alors, chauve comme un genou,
Je m'efforce, mince mérite,
Avec mon masque de minou,
De voir fleurir, des marguerites
Au coin des yeux et insister
Pour voir des sourires exister
En vain… Ça lasse,
Car la mode est de résister,
D'être de glace…
J'ai beau regarder et pister
On vit, mélasse
Du temps, l'air dur, pour subsister.
C'est ça leur « classe » !
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