Dans le jardin forclos de brume et de pluie
Qu’est ma vie, dans ses jours comme dans ses nuits,
Où les muses recluses meurent d’ennui,
Cheveux échoués, sous la lune qui luit,
La fleur de mon cœur, un matin, s’est ouverte,
De parfums suaves en couleurs surannées,
Pour une rose de rouge enrubanné.
Je l’attendais, j’avoue, depuis tant d’années
Que je ne l’espérais plus, en condamné,
Et en ai pleuré de l'avoir découverte.
Mon âme déchirée, n’étant que haillons,
S’est faite oiseau pour fuir ses noirs tourbillons
Et mon esprit est désormais papillon,
Avide oisillon, plus chantre que grillon ;
Ils butinent, sans faim, sa corolle entrouverte,
Ce chœur de corail aux apprêts safranés,
Ce joyau joli que rien ne peut faner,
L’ait-on humé à l’excès, l’eût-on glané,
Le soleil l’ait-il autrement basané.
Se sont fermées mes plaies toujours rouvertes…
Pour pigmenter mes jours au soleil en suie,
Pour pimenter mes nuits que le sommeil fuit,
Mon cœur a donc fleuri, lui sans cesse éconduit,
Pour une fleur éclose, au tendre goût de fruits,
Posée sur tes lèvres par mes baisers couvertes.
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